Maldito sea por siempre el soñador inútil...

Contorsiones

2010-06-08T21:13:00.000-07:00

Ella y él
desde su tejado

soñaban retener

e
s
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t
i
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n
o

a
m
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r

que en sus órbitas se extraviaba.

Navero
(Otoño 2010)

de todas las puertas

2010-01-09T19:29:00.000-08:00

Se extenderán los ríos más allá de nuestra puerta
la inconclusa puerta por donde transitan los ciegos.

Acomodarán sus ojos de tiza, lóbulos y muecas
en la confortable alfombra que precede esa puerta.

Como un cuerpo oblongo
como un barniz recargado
como hábil nota desertora atenuada por los momentos
que preceden el naufragio llegado
como un soldado fiel al oscurecer

la umbrosa pared
la triste agonía
la felicidad que a veces es un velo abierto
tras la puerta negra donde duermen amigos
discurriendo la áspera señal
que no entendemos
o bien que creemos saber y que
a pesar de todo preguntamos en silencio

al soplar la arena
que circunda nuestros ríos
al creer que es para nosotros
aquél sonido que atraviesa la noche

y no

no

otro acto fallido más
abierto como abismo al filo de palabras y bocas
coloreadas
como un surco que ya no es
o que fué inquetud breve
en medio de tanta lengua rodando intacta
una tarde de enero
piel abajo de los sauces y los ríos que no existieron nunca

cuesta abajo de las puertas
de todas las puertas
que no alcanzamos a cruzar oportunamente

como Ulises deslizándonos
en el espacio que dejan las gotas de lluvia

o los senderos húmedos
de lombrices parpadeantes
nacidas en la misma cuna.

Trapelakucho, enero 2010, underground city

Imagen: Domeño Valencia Serie Los pasos Perdidos

Cuestión de reflejos

2009-10-11T12:30:00.000-07:00

"el mundo es mi representación"
Schopenhauer

Te lo diré clarito vida mía, clarito como el reflejo de tu inmóvil espejo: el pasado nos persigue con un mazo de piedra fría y no podemos eludir el golpe.

Un efecto luminoso, o tal vez, esa risa paranoica por saberte identificado entre millones, te mueve en segundos a transfigurar un árbol que se sabe árbol, un grito oído a la distancia que no retornará, un reptil impaciente soñando su presa que asoma en el lugar acostumbrado, un actor de segunda reprochando su destino y el trabajo sucio, como un sicario de Dios, frotando aquellos dedos en el acero de la frase favorita: "he matado, he matado" a un perfecto desconocido, frente a este espejo, por encargo del cadáver de Joel Clemente.

Dinos Áurio
oct 2009

Como esa oscuridad que poseen las noches

2009-10-03T19:33:00.000-07:00

"quiero trasquilar el firmamento
como una oveja sarnosa"
Sergei Essenin

Ya amanece más temprano que ayer:
un despertar algo más ligero que el viento.

El grito del sol resbala por cables sigilosos
en la punta copa erecta de los árboles vecinos.

En esta densidad que más temprano amanece
desisto la intención
por correr y correr
brincar y brincar

el cerco vástago de los sentidos
y saltar de esta cama tan extensamente lapidaria
como un desierto seco y mudo.

El silencio muere con el grito blanco y vacío.
No hay valor y sudor para este campo

succionado por el ojo bizco de los pájaros danzantes.

No quiero que amanezca más temprano que ayer.
No quiero ver tanta luz vagar sin sentido
por calles inmunes al estallido de la furia.

No quiero perderme en el brillo hambriento del cuchillo
o que estas manos tiemblen ebrias
en esa oscuridad que poseen las noches
cuando divagan las ovejas.

Trémulo torphe
oct 2009

Autora: Danie Mori (acrílico)

DESPERTAR

2009-09-12T13:14:00.000-07:00

"Cantan los pájaros, cantan
sin saber lo que cantan: todo su entendimiento es su garganta.
Octavio Paz

Como esa mano helada
que aprieta hasta estrujar la garganta.
Como aquella boca llena de cuentos
que arrastra el paisaje
a tu rostro desparramado en ajenos artilugios.

Te observas silencioso en esa estrella llorona
replegada cada noche en tus sábanas
con el fiel andar de las hormigas.

Como ese tic tac insomne disciplinado
disparado al cuerpo
como un amanecer inútil
porque pegado al párpado
la sangre excibe tu mejor película de sexo.

No quieres asilarte en la evidencia de las formas
astillar los días
y quedar solo como un faro en la niebla.
No, no quieres perder el desenlace
en la multitud de las cosas
y maldices despertar
para cubrirte en la niebla de la rutina.

Piensas que el día es una pequeña nuez que debes partir en dos
y te resistes arrojar la piedra
pero en honor a la verdad
anhelas que todo se haga trizas.

No deseas herir instantes preciosos
el recuerdo modesto y su significado
pero insistes estrangular a otros
y recriminar la hora maldita
en que has despertado.

Al final te das cuenta que algunas
cosas funcionan como el rumor de los pájaros
un molino de pasos invisibles donde el tiempo
se detiene y te venda los ojos
para regresar al lugar donde perteneces.

Trémulo Torphe, sept 2009
época sexta

Imagen: “Despertar tras la curda/resaca”. “Awakening with the hangover” (2001, Raúl Morales)

Al rescate por culpa del olvido

2009-08-08T20:56:00.000-07:00

ESA LEJANA TIERRA

Inquieta tierra
almacén de estructuras imaginarias
malla de voces y raíces
números naturales y dedos de concreto.
Nací abrazado a uno de tus ríos
expulsado de la vena matriz por anhelos materiales.

Residuo prehistórico en mis huesos.
Busco señales olvidadas con anticipación
tal vez un depósito de huesos
o el domo enigmático disimulado por arbustos quebradizos.

Aunque la hierba cubra las huellas
el viejo calendario viaja ajeno a todas las cicatrices.
Esqueletos amantes
disipan la niebla de la tierra lejana
y el sol reverbera piedad por nuestra audacia.

CIERTAMENTE

Cuando la noche brinque la alambrada
ascenderemos aquellas escaleras olvidadas
del viejo cascarón de adobe.

Cada peldaño será aventura por parajes nuevos.
El corazón es nuestro péndulo imaginario
los dedos sensores inalámbricos
que cuentan los latidos al entrar a terrenos peligrosos.

Lo que ves a mi espalda ciertamente
es lo que puedo ofrecer.

No reniego del centro del universo
porque la meticulosa trivialidad
me clava la prolífica aguja del existir
y las historias contadas renuevan el profundo sueño.

Llevo tu sombra de personaje imaginario
al margen de una escalera escarpada
al margen de la sombra que nos oculta
de la lámpara de Aladino.

TRAS LA HUELLA DEL DIA ANTERIOR

Agotados vientos
remueven astillas en tu dormido puerto
y los recuerdos de aquél paisaje en la piel
me buscan como huesudos y hambrientos insectos.

El golpe seco del hacha respira certero
cuando cae de las manos /
extrañas manos que no saben de ritmos pasados
ni de lujuriosos sudores en la próspera Nueva Bilbao.

Alguien saluda con la sonrisa que devora huellas
hambriento de olvidos
como aquella invitación cuando el vino es gratis.

Si pudiéramos hablar antes del tañido derrotado
del día y las horas y los minutos
si pudiera explicarme el gris adjetivo
de los días sucesivos.

Apresuro el sabor del café
que adormece esta crítica garganta de narrador desnudo
frente a un mundo heredado
que ya no nos pertenece
porque algo se ignora o se calla
como en una novela de misterio
donde el quiltro vagabundo
va tras la huella del día anterior.

TRANQUILIDAD PER SE

Subir a la barca y esperar que el horizonte regrese.
Soñar despierto cada día, mientras todos trabajan.
Creer que el amor fugaz atrapado es feliz
Pretender que nuestras manos
están libres de toda culpa.
Decirnos que la noche es un párpado cerrado
y el día es recaudador de colores.
Comentar entre sábanas
si nuestra sombra es libre y soberana.

Preguntar a los dioses por qué no son más humanos
y aceptan sus errores como acepto los míos.
Tolerar nuestra lengua díscola
y sedienta de palabras dulces.
Sorprendernos al descubrir que el enemigo vive
gime y sueña como nosotros
con días mejores
más justos
y felices.

Así la tierra labora su día feliz sin decir nada.
La tranquilidad regresa flotando
poemas a estas calles miserables.
El temor a veces es historia desvanecida
y sé que este regreso será súbito reflejo
de primitivos deseos.

PROCEDENCIAS

Provengo de la opulencia de palabras.
Alineado y perfecto bosque
de la ciudad descrita entre cerros y rocas
donde hombres ingenuos
vigilan el mar que arde en otra parte.

La tormenta es la libertad
que sacude tu humilde calle.

Luces solitarias visten días lluviosos.
Todavía hay sonrisas que disfrutan
el viejo rito de dormir junto al fuego.

Es verdad lo que digo
cuando el dolor trepa por la espalda
y tres golpes misteriosos
anuncian el estallido de semillas
que no envejecerán.

Traviesas golondrinas
son tibios recuerdos planeando sobre los tejados.

No morir joven es la sentencia.
Recobrar el sonido del mar conquistado sin miedo
es el salvaje salvaje deseo
que nos mantiene despiertos.

A. Nvro, de "otra cosecha" 2007, año en que estos números suman 9.

Zandunga

2009-08-04T22:06:00.000-07:00

"je voyage amour, je voyage liberté..."

Eztriktamente fiel a tu portal
ríjida komo kuvierta akorasada de kozina

mothor enzendido echaz atráz
akella pedagógika kolita por ahí

komo la repentina riza de Lizérgico Azido
kuando klaba el puñal donde no deve

baya adula dora no haze mella la llabe
a tu livriyo de kolores
y tapaz dizimulada inmente
el faztidiozo pesón del remordimiento

por ezo
Ztefany my aziztente okazional
zonríe zonríe hazta el fondo
mientraz traza zinuosaz líneas
vlankas komo zal marina
para
llo
remar trankilo...

Trémulo Torpeh, 2009

Nota del editor: Mr. T.T. es responsable absoluto de sus horrores.

Sin nada que agregar cuando ya nada hay que decir

2009-07-26T12:15:00.000-07:00

En ocasiones todo vale en el juego
y precisamente con promesa bajo juramento
la sentencia de un pito de media cancha
cablea mis orejas a tierra
como una piedra escrutando su montaña.

Veintidós cabecitas corriendo
en el aire de un sábado hirviente y por la tarde/
sesenta mil multiplicado por dos tenemos
cientoveintidós ojos abiertos delirantes y húmedos
más aquella esférica de cuero que vuela
como gorrión inflado por los cielos
para atraparse a la red de la promesa

la promesa
la promesa hecha bajo juramento
cuando abandoné mi casa muy temprano
sin nada que decir
sin nada que agregar
porque ya nada había que agregar
por que el silencio lleno de saliva
se atascaba en la garganta

así encorvado al nivel de nuestras charlas
preparé empolvados dulces fajados en papel diamante
apretados por el cuello
para vender digno como una lechuga en su huerto
a toda boca balbuceante y absorta
con aquella esférica sobre el césped recién cortado
sin saber que ella y yo teníamos el mismo fin:
regresar a casa
con nuestros bolsillos llenos de alegría.

Trémulo Thorpe, julio 2009

Carmen Molins

2009-07-13T17:18:00.000-07:00

Carmen Molins, poeta andaluza, antologada y reconocida por su palabra mágica y cálida como un fuego abrasador de imágenes y sombras. Su trabajo es extenso y sensible, un manifiesto de voz que inunda el corzón de quienes gozan con sus versos. Hé aquí un poema preciado, que por esas cosas le he raptado para deleite de quienes visiten este blog lleno de estaciones y palabras.

Si supieras
De la danza del viento sobre el agua
Del susurro de la brisa
El musitar de olas blancas
como estela de nubes vagabundas

De la verde voz del helecho en el río
De las hojas robadas del otoño
De la humedad terrestre bajo tus suelas rotas

Si supieras
Que cualquier llanto es tu llanto
y que esta sangre derramada es tu sangre
y que la vida no es más que un instante

no es más que un instante

Sanlucar la Mayor, julio de 2009

Imagen: La dama de blanco, de Ana Castro Feijoo

Solución a las diferencias

2009-07-04T12:59:00.000-07:00

Como dos reptiles encaramados
al riel ferroviario conjeturando vibraciones /

como hormigas raspándose temblorosas
sus antenas en el azucarero /

como una pluma es a tu sombrero
la nalgada es al bostezo después de la cogida/

como un farol rojo que esconde al torero
dos mariposas ahuyentan al peuco con sus alas /

la hora en que te demuelen por cada giro
un disparo telegráfico como último grito
piensas
... piensas
en aquellos hechos suceden a diario

mientras dos monos amarillos
arrojan bananos como lluvia de insultos
a los tiburones maco que vigilan en ambas orillas.

Trémulo Torphe, 2009

Lêdo Ivo

2009-06-18T11:46:00.000-07:00

Como buen ciudadano, ciudadano inundado por la lluvia, voy dejando para mañana lo que puedo hacer pasado mañana. Es una regla infalible y saludable cuando tienes cosas que hacer y, para ser honesto, me importa un pepino hacerlas. Lo atribuyo a la malvada dejación, a este aúlico crujir del viento que cierra portones y abre ventanas, o bien cierra ventanas y abre los portones que anuncian, posiblemente, un día mejor. Y en medio de tanto deambular e indecisiones me encuentro con este señor poeta, este poeta llamado Lêdo Ivo, nacido Maceió, Alagoas, Brasil en 1924, de la generación del 45 y de reconocida y premiada trayectoria. Acuso que ya le conocía de antes, pero en esa ocasión solamente le contemplaba lleno de asombro (y en esta materia soy algo infiel, a todos los buenos los miro con asombro antes de ahogarme en sus lecturas). Desde aquél tiempo este asombro no disminuye su presencia.

Los pobres en la estación de autobuses


Los pobres viajan. En la estación de autobuses levantan los pescuezos como gansos para .........mirar los letreros del autobús. Sus miradas son de quien teme perder alguna cosa: la maleta que guarda un radio de pilas y una .........chaqueta que tiene el color del frío en un día sin .........sueños, el sandwich de mortadela en el fondo de la .........mochila, y el sol del suburbio y polvo más allá de los .........viaductos. Entre el rumor de los alto-parlantes y el .........traqueteo de los autobuses temen perder su propio viaje escondido en la neblina de los horarios. Los que dormitan en las bancas despiertan .........asustados, aunque las pesadillas sean un privilegio de los que abastecen los oídos y el tedio de .........los psicoanalistas en consultorios asépticos como el algodón .........que tapa la nariz de los muertos. En las filas los pobres asumen un aire grave que une temor, impaciencia y sumisión. ¡Qué grotesco son los pobres! ¡Y cómo .........molestan sus olores aun a la distancia! No tienen la noción de los conveniente, no .........saben portarse en público. El dedo sucio de nicotina restriega el ojo .........irritado que del sueño retuvo apenas la legaña.
Del seno caído e hinchado un hilillo de leche escurre hacia la pequeña boca habituada al lloriqueo. En los andenes van y vienen, saltan y aseguran maletas y paquetes, hacen preguntas impertinentes en las .........ventanillas, susurran palabras misteriosas y contemplan las portadas de las revistas con aire espantado de quien no sabe el camino del salón de la .........vida. ¿Por qué ese ir y venir? ¿Y esas ropas .........extravagantes, esos amarillos de aceite de dendé que lastiman .........la vista delicada del viajero obligado a soportar tantos olores .........incómodos, y esos rojos chillantes de feria y parque de .........diversiones? Los pobres no saben viajar ni saben vestirse. Tampoco saben vivir: no tienen noción del .........confort aunque algunos de ellos tengan hasta televisión. Verdaderamente los pobres no saben ni morir. (Tienen casi siempre una muerte fea y de mal .........gusto) Y en cualquier lugar del mundo molestan, viajeros inoportunos que ocupan nuestros .........lugares aun cuando vayamos sentados y ellos viajen .........de pie
©Ledo Ivo
De: La noche misteriosa

El sol de los amantes

El oficio de quien ama es ver un sol oscuro sobre el lecho, y en el frío, nacer al fuego de un verano que no dice su nombre. Es ver, constelación de pétalos, la nieve caer sobre la tierra, algodón del cielo, aire del silencio que nace entre dos espaldas. Es morir claro y secreto cerca de tierras absolutas, del amor que mueve las estrellas y encierra a los amantes en un cuarto.
©Ledo Ivo Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

Poema El Portón

El portón se abre el día entero
pero en la noche yo mismo lo cierro.

No espero ningún visitante nocturno
a no ser el ladrón que salta el muro de los sueños.

La noche es tan silenciosa que me hace escuchar
el nacimiento de los manantiales en los bosques.

Mi cama blanca como la vía láctea
es breve para mí en la noche negra.

Ocupo todo el espacio del mundo. Mi mano desatenta
derriba una estrella y ahuyenta un murciélago.

El latir de mi corazón intriga a las lechuzas
que, en las ramas de los cedros, rumian el enigma
del día y de la noche paridos por las aguas.

En mi sueño de piedra quedo inmóvil y viajo.
Soy el viento que palpa las alcachofas
y enmohece los arreos colgados en el establo.

Soy la hormiga que, guiada por las estaciones,
respira los perfumes de la tierra y el océano.

Un hombre que sueña es todo lo que no es:
el mar que deterioran los navíos,
el silbo negro del tren entre hogueras,
la mancha que oscurece el tambor de queroseno.

Si antes de dormir cierro mi portón
en el sueño se abre. Quien no vino de día
pisando las hojas secas de los eucaliptos
viene de noche y conoce el camino, igual que los muertos
que aunque jamás verán, saben dónde estoy?

cubierto por una mortaja, como todos los que sueñan
se agitan en la oscuridad, gritan palabras que huyeron del diccionario

y respiran el aire de la noche que huele a jazmín
y a dulce estiércol fermentado.

Los visitantes indeseables atraviesan las puertas atrancadas
y las persianas que filtran el paisaje de la brisa y me rodean.

¡Oh misterio del mundo!, ningún candado cierra el portón de la noche.
En vano fue que al anochecer pensara en dormir solo
protegido por el alambre de púas que cerca mis tierras
y por mis perros que sueñan con los ojos abiertos.

En la noche, una simple brisa destruye los muros de los hombres.
Aunque mi portón amanece cerrado
sé que alguien lo abrió, en el silencio de la noche,
y asistió en lo oscuro a mi sueño inquieto.

©Ledo Ivo
Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

Entonces, al madurar en cierto invierno o en aquella tarde de otoño, o simplemente en un bar orillando el Maule, con amigos tan llenos de poemas como yo, me dí cuenta que las pequeñas cosas giran en silencio, son las que engrandecen el alma y nos detienen en el tiempo. Seguramente, creo que puede ser asi, la insignificancia de la poesía como valor negociable, no es más que el valor sencillo y mínimo del verdadero gigante, que se sabe gigante y que permite construirnos puentes, caminos, senderos laberínticos para transitar descalzos y desnudos al borde del origen de nuestra propia esencia y preguntarnos si los sueños tienen más vida que nuestra propia vida.

A. N.

ES EXTRAÑO QUE LAS COSAS SE MUEVAN SIN PREVIO AVISO

2009-05-19T20:30:00.000-07:00

"El paisaje adquirió un significado" A. Wyeth

Es extraño que las cosas se muevan sin previo aviso.
El realismo de espalda sobre el pasto
oculta en el sombrero el paisaje.

Una colina define tu línea del horizonte
donde un árbol aprieta sus labios para contener el silencio
aparcar la euforia versus el tedio que no es más que derrota de los huesos.

Es extraño que las cosas otra vez se muevan sin previo aviso.
La eventual expresión oculta bajo el sombrero
y la tarde camina en puntillas.

Luego , luego suspiras en el ocre de aquellas mejillas
que no son tan rojas.

Tu antípoda: inusual y sutil fotografía
cabalga brizna por brizna burbujas
y escondido en la sombra de esos párpados
hay frutos y flores suspendidas en el aire.

Es extraño que las cosas se muevan sin previo aviso
aquí en la orilla abstracta de tus ojos.

tk

obra de Andrew Wyeth

Caresse sur l'océan / Caricias sobre el océano

2009-05-08T11:28:00.000-07:00

(pour ma petite Patricio Ignacio)

Caresse sur l'océan
Porte l'oiseau si léger
Revenant des terres enneigées
Air éphémère de l'hiver
Au loin ton écho s'éloigne
Châteaux en Espagne
Vire au vent tournoie déploie tes ailes
Dans l'aube grise du levant
Trouve un chemin vers l'arc-en-ciel

Se découvrira le printemps

Caresse sur l'océan
Pose l'oiseau si léger
Sur la pierre d'une île immergée
Air éphémère de l'hiver
Enfin ton souffle s'éloigne
Loin dans les montagnes
Vire au vent tournoie déploie tes ailes
Dans l'aube grise du levant
Trouve un chemin vers l'arc-en-ciel
Se découvrira le printemps
Calme sur l'océan.

Caricia sobre el océano
lleva a un pájaro tan ligero
que vuelve de tierras nevadas.
Aire efímero de invierno,
a lo lejos tu eco se aleja
castillos en españa.

Vira al
viento,gira,despliega

tus alas
en el alba gris de oriente
encuentra un camino en el arcoiris
llegará la primavera.

Una caricia sobre el océano
deja a un pájaro tan ligero
sobre le piedra de una
isla sumergida.
Aire efímero de invierno
al final tu aliento se aleja
lejos,en las montañas.

Calma sobre el océano.
______

Caresse sur L'ocean (Traducida)
Les Choristes

Boris Vian; múltiplo de mil oficios

2009-05-04T18:54:00.000-07:00

Hay poetas que se presentan solos, solos porque ellos nacieron poetas y la vida los escoge, casi como por encanto para otorgarles aptitudes maravillosas. Este es el caso de Boris Vian, poeta vivido intensamente en sus 39 años y que no supo, o mejor dicho, no dejó nada que no puediera hacer... No dejó nada en su tintero. Pero, es mejor que udes. le conozcan por si mismos.

BORIS VIAN
Francia, Ville-d'Avray (1920-1959)

Jaimerais (traducción de L. Tamaral)

J'aimerais
Devenir un grand poète
Et les gens
Me metteraient
Plein de laurrier sur la tête
Mais voilà
Je n'ai pas
Assez de goût pour les livres
Et je songe trop à vivre
Et je pense trop aux gens
Pour être toujours content
De n'écrire que du vent.

Me gustaría

Me gustaría
Llegar a ser un gran poeta
Y que la gente
Me llenara
De laurel la cabeza
Sin embargo
No tengo
Tanto amor por los libros
Yo sueño más con la vida
Y pienso demasiado en la gente
Para sentirme contento
De escribir sobre el viento.

GUSTOS Y COLORES

a félix labisse

Hay sexos cortos
Y otros cuelgan hasta las rodillas
Rayados de amarillo y violeta
Como la sombra del sol a través
De la reja
Y las mujeres, algunas huelen
a caldo de conejo salvaje.
Con tostadas es rico.

PRIMER AMOR

a jean boullet
para cambiarle las ideas

Cuando un hombre ama a una mujer
De entrada, la sienta en sus rodillas
Tomando cuidado de levantarle el vestido
Para no estropear sus pantalones
Porque tela sobre tela
Gasta la tela
Enseguida, verifica con la lengua
Si a ella la operaron de las amígdalas
Si no, sería contagioso
Después, como hay que ocupar las manos
Busca, tan lejos como pueda
Y rápido constata
La presencia efectiva y real de la cola
De una laucha blanca manchada de sangre
Y tira, tiernamente, del hilito
Para tragarse el tampax.

CUANDO ABANDONÉ EL BAR ABBA,

2009-04-26T18:10:00.001-07:00

Cuando abandoné el bar Abba, la noche del 8 de abril, arrancando de Dios, llovía cenizas. él, ebrio como estaba, jaraneó toda la noche.

“Existe una textura extraordinaria en un cuerpo descompuesto”

D.L.

Vengo arrancando de Dios

y mi yo de primera persona que no te alcanza

tan ebrio como la mosca en su salsa.

Plumas de gorrión ruedan al piso encerado

de mis pupilas solitarias

plumas como minutos lánguidos aparcados en la mesa coja.

Dos tequilas para cada uno

más no / por favor

tengo cita con mis gusanos.

Y qué más? volver por la amante olvidada

como gánster chiflado.

A la puta de los gritos

que invoca tu nombre cuando logra placer.

Esa colgada pelirroja del brazo ortopédico

alimentando lucecillas como palomas trabajólicas del Ministerio.

Retro era ella

la primera en explicar

que ya no soy tan burbuja.

Siempre eliges bien sonido y jaraneo más que los teatros.

No, no, llego hasta aquí barbudo conceptual

el discurso new age no calza

es viejo tarro con piedras y marketeo cursi.

En fin tu alta definición original es brillante.

Todo un gurú devocional creativo e intuitivo.

Me gusta tu método de trabajo y esa experiencia plástica

surrealista adquirida de Hitchcock, un tal Fellini y otro

llamado Kubrick: todos con esmero oníricamente siniestros.

Afuera llueve cenizas y ocultas tu oreja…

Afuera hay un extenso mar con cabeza de conejo

y sobre el papel la tinta sangre

una llaga de la mutilación umbilical.

El mundo cotidiano está lleno de pasadizos

para apostar por la escritura automática

y otro guión para David Lynch.

tk, otoño 2009

GRIETA Nº 2

2009-04-15T21:04:00.000-07:00

frágil espacio

allí

en la hendidura del surco

animales animales transitando

color amapola

animales invisibles

como huella de las amapolas

humedad y extensión de silencio

pequeño bufo rectilíneo traqueteo

polvo suelto rozando matorrales

pincelada marmórea

voz del viento

pequeñas florcillas silvestres

verdes labios sabor a manzana

excitado plano de tus pliegues

salvaje piel

salvaje rapto de color y sol.

tk,2009

imagen: LES COQUELICOTS À ARGENTEUIL de Claude Monet

COMPOST PARA UN INVIERNO EN P MENOR

2009-04-05T17:41:00.000-07:00

La lluvia comienza a retornar a mi cabeza

desde su lejana cueva blandiendo lenta lenta

el péndulo de su boca húmeda

salivando la cortina horizontal.

Pienso en esos componentes artificiales de la memoria

diminutos fucilazos colgando de las neuronas

mientras observo aquella vieja barraca

donde el organillo oculta silenciosamente su duda

y anota en la bitácora

que organillo no significa un orgasmo pequeño.

Decía que un artificio memorial

asocia lluvia y cementerio + flores

cortadas / compradas / robadas / tiestos de agua

y recuerdos de canciones escapando por los ojos

no por la boca ni por el tacto

de flores que no hablan y muertos que siempre callan.

Flash: mi madre nos llevaba de paseo al cementerio del pueblo

para recordar abuelos que no conocimos

y mientras rezaba adornando su memoria

jugábamos encaramados en la blanca construcción

como lagartijas atrapando el sol.

En invierno quedamos aislados del mundo tuyo

y del propio.

No corre el tiempo y la primavera se ve tan lejana

como el cartero cesante que jamás regresó.

A veces en aquél tiempo voraz caminé

con la misma inquietud de hoy

recortando la sinuosa orilla del río Maule

sin prisa

lento

desde mi cueva repleta de recuerdos

pisando hojas y huellas secas

para esperar la lluvia que regresa de su largo viaje.

tk, otoño 2009

Poesía en Talca (Made in Chile)

2009-03-25T16:42:00.000-07:00

En el mes de noviembre 2008, se llevó a efecto en la ciudad de Talca, el Primer Encuentro Nacional de Poesía: pero en Talca. Evento organizado magistralmente por tres jóvenes poetas de destacada trayectoria nacional: Luis Herrera, Galo Gigliotto y Javier Vergara.
En esa ocasión, asunto que expuse oportunamente en este blog, se realizaron notables y maratónicas jornadas poéticas, donde convergieron edades, temas, inquietudes diversas y dispersas de gran valor.

Visiten este blog y sabrán a qué me refiero.

http://poesiaperoabajo.blogspot.com/

A. Navero

Lord Is It Mine

2009-03-22T11:07:00.000-07:00

Sin ánimo de escribir, sin ese deseo de querer explicar cosas que no resisten explicaciones, como el paso del tiempo en nuestro cuerpo, la lentidud del movimiento, esa maduración de la sonrisa, los achaques de nuestras vértebras, el hilo de arrugas entrelazando rutas en el rostro, me atrevo a pegar este video de Supertramp, hoy Roger Hogdson, pensando en esa levedad marcada y en el lento peregrinar de días sin escrúpulos, adosados a la siempre eterna brisa que gira y rompe el silencio cotidiano.

No existe el botón que invita al retroceso por tanto, la vida es una cinta que gira por momentos que parecen eternos hasta cortar con el vínculo definitivo.

I know that there's a reason why I need to be alone
You show me there's a silent place that I can call my own
Is it mine, Oh! Lord is it mine?

You know I get so weary from the battles in this life
and as many times it seems that you're the only hope in sight
Is it mine, Oh! Lord is it mine?

Sé que hay una razón por la que quiero estar solo
Enséñame un lugar tranquilo donde pueda hablar con mi yo
todo eso es mío. oh Señor, todo eso es mío?

Sabes que acabo tan agotado de las batallas de esta vida
y tantas veces parece que eres la única esperanza a la vista
todo eso es mío. oh Señor, todo eso es mío?

La maduración es todo un proceso que pertenece a los vegetales y faunos reinos de la naturaleza, y la música nos regala el brebaje de la eterna juventud. Creer en algo o no creer no es el punto importante, lo esencial como dijo Alberto Caiero, en "El guardador de rebaños"..."el misterio de las cosas está en las cosas".

Yves Bonnefoy

2009-03-19T19:20:00.000-07:00

L'adieu

Nous sommes revenus à notre origine.
Ce fut le lieu de l'évidence, mais déchirée.
Les fenêtres mêlaient trop de lumières,
Les escaliers gravissaient trop d'étoiles
Qui sont des arches qui s'effondrent, des gravats,
Le feu semblait brûler dans un autre monde.

Et maintenant des oiseaux volent de chambre en chambre,
Les volets sont tombés, le lit est couvert de pierres,
L'âtre plein de débris du ciel qui vont s'éteindre.
Là nous parlions, le soir, presque à voix basse
A cause des rumeurs des voûtes, là pourtant
Nous formions nos projets : mais une barque,
Chargée de pierres rouges, s'éloignait
Irrésistiblement d'une rive, et l'oubli
Posait déjà sa cendre sur les rêves
Que nous recommencions sans fin, peuplant d'images
Le feu qui a brûlé jusqu'au dernier jour.

Est-il vrai, mon amie,
Qu'il n'y a qu'un seul mot pour désigner
Dans la langue qu'on nomme la poésie
Le soleil du matin et celui du soir,
Un seul le cri de joie et le cri d'angoisse,
Un seul l'amont désert et les coups de haches,
Un seul le lit défait et le ciel d'orage,
Un seul l'enfant qui naît et le dieu mort ?

Oui, je le crois, je veux le croire, mais quelles sont
Ces ombres qui emportent le miroir ?
Et vois, la ronce prend parmi les pierres
Sur la voie d'herbe encore mal frayée
Où se portaient nos pas vers les jeunes arbres.
Il me semble aujourd'hui, ici, que la parole
Est cette auge à demi brisée, dont se répand
A chaque aube de pluie l'eau inutile.

L'herbe et dans l'herbe l'eau qui brille, comme un fleuve.
Tout est toujours à remailler du monde.
Le paradis est épars, je le sais,
C'est la tâche terrestre d'en reconnaître
Les fleurs disséminées dans l'herbe pauvre,
Mais l'ange a disparu, une lumière
Qui ne fut plus soudain que soleil couchant.

Et comme Adam et Ève nous marcherons
Une dernière fois dans le jardin.
Comme Adam le premier regret, comme Ève le premier
Courage nous voudrons et ne voudrons pas
Franchir la porte basse qui s'entrouvre
Là-bas, à l'autre bout des longes, colorée
Comme auguralement d'un dernier rayon.
L'avenir se prend-il dans l'origine
Comme le ciel consent à un miroir courbe,
Pourrons-nous recueillir de cette lumière
Qui a été le miracle d'ici
La semence dans nos mains sombres, pour d'autres flaques
Au secret d'autres champs « barrées de pierres » ?

Certes, le lieu pour vaincre, pour nous vaincre, c'est ici
Dont nous partons, ce soir. Ici sans fin
Comme cette eau qui s'échappe de l'auge.

(Ce qui fut sans lumière - Mercure de France, 1987)

El adiós

Hemos vuelto a nuestro origen.
Fue el lugar de la evidencia, aunque desgarrada.
Las ventanas mezclaban demasiadas luces,
Las escaleras trepaban demasiadas estrellas
Que son arcos que se hunden, escombros,
El fuego parecía arder en otro mundo.

Y ahora hay pájaros que vuelan de una habitación a la otra,
Los postigos se cayeron, la cama está cubierta de piedras,
La chimenea llena de restos del cielo que van a apagarse.
Allí, por las tardes, hablábamos casi en voz baja
Debido a los rumores de las bóvedas, allí, sin embargo,
Formábamos nuestros proyectos: pero una barca,
Cargada con piedras rojas, se alejaba
Irresistiblemente de una orilla, y el olvido
Depositaba ya su ceniza en los sueños
Que sin fin recomenzábamos, poblando con imágenes
El fuego que ardió hasta el último día.

¿Es cierto, amiga mía,
Que no hay más que una palabra para nombrar
En la lengua que llamamos poesía
El sol de la mañana y el de la tarde,

Una para el grito de alegría y el de angustia,
Una para el desierto río arriba y los golpes de hacha,
Una para la cama deshecha y el cielo tormentoso,
Una para el niño que nace y el dios muerto?

Sí, lo creo, quiero creerlo, pero ¿qué sombras
Son ésas que se llevan el espejo?
Y, mira, la zarza crece entre las piedras
En el camino de hierba aún apenas abierto
Por el que nuestros pasos iban hacia los jóvenes árboles.
Hoy me parece, aquí, que la palabra
Es el pesebre medio roto del que se escapa
En cada amanecer de lluvia el agua inútil.

La hierba y en la hierba el agua que brilla, como un río.
Todo está siempre a la espera de que una vez más se lo ate al mundo.
Sé que el paraíso está diseminado,
Es tarea terrestre el reconocer
Sus flores dispersas en la hierba pobre,
Pero el ángel ha desaparecido, una luz
Que no fue, de golpe, sino un sol poniente.

Y como Adán y Eva caminaremos
Por última vez en el jardín.
Como Adán el primer pesar, como Eva la primera
Osadía, querremos y no querremos
Pasar por la puerta baja que se entreabre
Allá a lo lejos, en la otra punta del ronzal, coloreada
Como auguralmente por un último rayo.
¿Se toma el porvenir en el origen
Como cabe el cielo en un cóncavo espejo?
¿Podremos recoger, de esa luz
Que fue de aquí el milagro,
En nuestras sombrías manos la simiente, para otros charcos
En el secreto de otros campos "cercados de piedras"?

Por cierto, está aquí el lugar para vencer, para vencernos,
El lugar de donde salimos esta tarde. Aquí sin fin
Como esa agua que se escapa del pesebre.

© Yves Bonnefoy
Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

http://www.eldigoras.com/poemes/bonnefoy.htm

Atardecer en la Alameda talquina

2009-03-04T18:02:00.000-08:00

En los soles que abundan en ciudades
llenas de palomas
en el precipicio que agiganta la distancia

tras los cerros, la penumbra
arrea estrellas como ganado desperdigado

y aquellos soles ensimismados ocultan

en la boca de los techos
el hilo entrecortado de palabras sin esperanza.

Camino por esta Alameda y es tarde
cuando llego a esa esquina que conoces
(la misma donde nos perdimos)
me detengo
mientras lo que queda
de ciudad me traspasa como viento de otoño.

El aire turbulento mimetiza voces
lastimeras de
evangélicos frustrados invocando plagas del infierno.

A pocos pasos
sentados en el monumento a la biblia
(librito simpático, de tapa negra y letra chica: ilegible)

un grupo de escolares
afectos a la natural sordera
mueven sus axilas como alas de pájaro frenético
y brillan como soles en la oscuridad

felices
porque juegan a la pelota con su corazón.

Poema tardío del dulce amor desencantado

2009-02-19T18:44:00.000-08:00

Noche, noche oscura
vaya estupidez las noches son oscuras
como tus ojos malditos.

Nos volvieron a presentar en la misma esquina raposa
y recargada de ojos metamorfos.
Nos saludamos como hijos de vecinos.

Bien. Bien.

Pero tú sabías, yo sabía...
que en algún pupitre escolar del viejo Liceo
pegamos nuestros chicles azucarados
sin decir agua va, agua viene...

Esta nocturna salida, queridita mía
hueles bien
y tus pecas siguen la línea astronómica de las estrellas del norte.

Mis líneas son un poco difusas
pero simples
sencillas y cómodas:
me quedé aquí soñando
si
soñando días enteros e inútiles
pedazo de carne ingrata
con la ilusa comezón por volver
a besarte con sabor a menta o fruta.

Que pena olvidaras tan ligeramente
nuestro sabor favorito.
Hay cosas importantes que no deben olvidarse jamás!

Por ejemplo la goma de mascar que nos gustaba
y el cosquilleo serpenteante
de mi fálica firma en la hoja suave
y tersa de tu envoltorio.

Ramberto Radamés, 2009 febrero

Billie Holiday

2009-01-27T09:30:00.000-08:00

Billie Holiday - Strange Fruit

CANCIÓN PARA BILLIE HOLIDAY

Y la muerte
nadie la oía
pero hablaba muy cerca del micrófono

Con careta antigás daba un beso a los niños

Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto
Extraña fruta en el aire el crepúsculo se ausenta
Con una espada con un guante con una bola de cristal
la pecera magnética la cueva del pasado el submarino bajo las
mareas que fulgen
Lady Day cuánto amor en una juventud cuántos errores
cuántas tardes hablando qué deseo qué eléctricos
jazmines
cuántos cow-boys muertos como trovadores la sonrisa en los
labios que se tiñen de sangre
los gritos en las calles las manifestaciones disueltas bajo el
arco voltaico del poniente y los lóbregos edificios
irreales
Lady Day el amor como una libélula
cazador de libélulas
Lady Day qué despacio nos viene la experiencia todo cobra un
sentido se ordena como el paisaje en los ojos cuando
recién despiertos corremos las persianas
o intentamos ordenar las palabras de un
poema
Lady Day
Animales heridos en el bosque nuestros ojos qué piden qué
desean
qué desea esta voz en el viento de otoño un lebrel o su presa
disueltos en la fría oscuridad del tiempo
escamoteados como naipes de una baraja los años de nuestra
juventud
Con dos vueltas de llave cerraron la cocina
No nos dan mermelada ni pastel de cereza
ni el amor ni la muerte extraña fruta que deja un sabor ácido.

"Extraña fruta y otros poemas" 1968 - 1969

de Pere Gimferrer
Poeta, traductor y crítico literario español nacido en Barcelona en 1945.

Grieta Nº 1

2009-01-17T12:02:00.000-08:00

no existe aquel invento
pequeña y
hueca semilla en el prado

no más
lluvias en abril

pasos de gigante
piedra en el camino

semilla oculta
y
boca en el jarro
sequedad en el ambiente

no existe aquel amor
comprendes?

el olvido es una lápida fría
y solitaria.

Alberto Blanco " La tribu"

2009-01-12T21:41:00.000-08:00

Panorámica de Talca

2009-01-06T19:30:00.000-08:00

2008-12-31T20:21:00.000-08:00

2009, inicio de serie. No quiero comenzar estos primeros minutos del año que nos comienza a invadir con presagios y designios, aventuras o certezas, decía, no quiero comenzar irónico, triste y desesperanzador. Quiero comenzar bien, optimista y con sueños por realizar. Mi semilla renace y esparce por feliz su fecunda esperanza.

Bueno amigos míos, disfrutemos a Matt Dusk

Feliz Año Nuevo

2008-12-30T20:59:00.000-08:00

Feliz año nuevo para todos mis amigos,
los buenos amigos que me visitan de cuando en vez
y vice versa, cuando el suscrito les visita.
Juntos llenamos el globol fosforescente de letras
y más letras...

El mejor deseo para todos

Trapelakucho

En el camino de nuevo

2008-12-13T15:16:00.000-08:00

"On the road again" interpreta Katie Melua. Si no me equivoco es un tema country de Willie Nelson.

Después de algunos traguitos demás, que nunca son tantos porque odio el exceso, mi socarrona sonrisa aflora y puedo llegar al arrepentimiento y cambiar mi lúdico estado por bebida sana azucarada o un buen café. Pero ya está hecho, consumatun est. El cuerpo, vencido por la cebada fermentada, ordena abrir la cajita memorial para recordar episodios pasado.

Alguna vez, en lapsus de extrema lucidez, correctamente comienzan a desfilar episodios que puedo alabar y otros que no merecen absolutamente nada, ni siquiera impunidad, la más mínima observación, como ocasiones mágicas cuando añoraba con mis amigos y amigotes la moda americana que arrastraba a un mundo de flores y paz. Siempre recuerdo etapas de la vida de esta vil naturaleza humana. Luego miro a mi alrededor y repaso, una y otra vez, el registro de vida de aquellos correligionarios, asombrando mi asombro, remeciendo el estupor al comprobar que muchos olvidaron el primigenio origen y se convirtieron en negreros, mecanizados financistas, desdichados hombres de empresa y comparsa política estrellados contra si mismos. Bueno que se puede hacer frente a un sistema social hipnotizante y farandulero que favorece la fermentación y fetidez pasiva republicana que no era la que queríamos. Qué ironía. La universidad que les entregó herramientas para transformar este mundillo en algo mejor, han hecho caso omiso, oídos sordos y ojos ciegos.

Keroauc, Ginbergs, Corso, Burroughs, Carver, Cassydy, Ferlingethi y tantos otros son cadáveres enarbolando la escritura espontánea "kickwriting", siguen penando muertos bien muertos. Más vivos que los vivos. Huesos, más huesos entre tanta osamenta. Al menos cambiaron la anquilosada literatura americana y chorrearon ideas por el mundo, incluída América Latina. Qué cambiaremos nosotros?

Es increíble como la hipocresía se disfraza de olvido. Cómo los ideales se tranzan y camuflan, dejando a los que vienen la tarea pesada. Cómo los valores se pierden y dan paso a la corruptela, incluso en entidades culturales, permitiendo la infeliz danza de millones a gastar en tonteras innecesarias e ineficaces programillas socialmente llevados por el viento. Me pregunto, si alguna vez volveremos a creer en algo mejor por iniciativa propia, antes que la mierda nos llegue al cuello y gritemos ahogados cuando aquello tan odiado golpee nuestra puerta. Esto es muy chilensis.

Trapelakucho hoy es un anarquista ebrio. Un gallo de pelea sin plumas, desplumado y desgarbado, salpicado de tristeza y tierra, la misma que espera por él.

Mientras más leo, más admiro a Bolaño y su bella estupidez, la sabia Universidad de su vida y lo que pudo o alcanzó a entregar metiéndose por el aro a toda la casta polifónica de letrados aferrados a la vanidad, a cartoncitos y academias para validar su obrita en esta rayita del mapa mundi llamado Chile.

TK encerrado en un tonel de auténtico alcohol sigue meditando, macerado como pepinillo de cóctel. Salud por la estúpida lucidez.
Y termino con este bello tema de NICK DRAKE FRUIT TREE(sub.castellano)

Cuestión de genes

2008-12-06T19:53:00.001-08:00

Encuentro en Huilquilemu

No hay horarios en días nublados
y extrañamente
la humedad ríe feliz en sus pliegues.

A menudo el peso alevoso
de mis años perdidos me recuerda cuan hormiga soy.

Vivir sin creernos extranjeros
es navegar un canal sin esclusa en aguas mansas.
¡Ay, de los vencidos! gritan.

El fuego sagrado despierta
una rara percepción de la belleza.

Miro el paso lento de nubes
y las araucarias de Huilquilemu
mientras hablan y hablan
de la mano
del pie
el disparo
o el golpe cruel que damos a la aldea.

Más huesos
más astillas de huesos
más sangre
en la frente a un tercio de esta belleza
no me daré por vencido:
llevo en los genes el chip de la destrucción.

Algunas dudas posibles

2008-12-02T09:52:00.000-08:00

para Pamela

"las ciudades encerraban a los hombres
como las jaulas a sus pájaros..."
Exequiel Martínez E.

pregunté en medio de tanto barullo
por un fin de mundo...
obviamente cansado y aplaudido
si puedo llamar a quienes deseo muy cerca
y estar juntos celebrando tal suceso
suceso no menor
suceso importante
de considerable consecuencia

dije y siempre usé este cliché del viajecillo ese
que causaba escándalo
de un granito de arena girando como bola loca
con todos aferrados a lo posible
flotando con ojos pegados a la tierra
en medio de tanto espacio inservible
y luego te recordaba la olvidada insignificancia
con valor igual a cero
vaya tontera la mía
cuando tu respuesta me dejó perplejo:

para eso necesitamos un pasaporte americano
y meditamos con peso analítico...

que todo sucede allá, los ovnis y las películas donde
triunfan jovencitos galanes y se besan con la rubia soñada
felices por siempre jamás

Qué decir del silencio taladrar del dólar
perforando la pobre historia de mi bolsillo!

que imitar anglosajones es pasatiempo
favorito de cabecitas negras psico-trajinados
que la genialidad económica proviene de Wall Street
y, guardando proporciones, embellecer mi barrio es gasto inútil

que ese poema de Cuevas-Mohr donde van llegando y llegando
a la frontera es un playback
comparable a la peregrinación hebrea interminable

que la sombra calva es la brisa emplumada
oscura perfecta y belicosa
sobre lo que quiere florecer

Debería silenciar la esquina revuelta de la ilusión
pero alucino con aquella sombra
acosando mis actos como el diablo mis arrepentimientos

no haré llamados telefónicos sin plan de pago
no congestionaré las líneas y líneas interminables
como sucede en fiestas de fin de año
existe la posibilidad que se acuerden de mí
y llamen por iniciativa natural

regreso entonces y miro esta ciudad asfixiada de si misma
en el opuesto de mi ventana

y aunque no mezclo ficción con realidad
esta idea queda girando
como los satélites de Leonel Rugama.

A. Nvro.

mr. 2008

Cuando vivíamos en cavernas

2008-11-16T07:28:00.000-08:00

No tengo prisa

2008-11-16T07:26:00.000-08:00

Primer Encuentro Nacional de Poesía: Pero en Talca

2008-11-11T17:52:00.000-08:00

Visite para mayor información: http://naveromaulino.blogspot.com/2008/11/primer-encuentro-naciona-de-poesa-pero.html

Algo más quieren los jóvenes... Escuchen orejas viejas... Viejas orejas escuchen...

Tubulares cavilaciones

2008-11-01T14:49:00.000-07:00

Esa profiláctica manera de asombrar al mundo
psicótica manía de punzar y punzar hasta reventar los límites
como un dardo despegado de tu lengua larga...
larga como la extensión de un poema.

Inquietante fijación de asombrar ciudades llenas de calles.
La vida está llena de calles con la mirada fija
y horadando nuestro pellejo.

Remonto la infancia y siento esos dardos vocales
y ahora me doy cuenta que no eran mantras.

Decía:
los caminos tuyos son distintos a los otros
tus caminos parecen testamentos insanos
y los de ellas se cruzarán a interceptar el tuyo
con pequeños pozos profundos
y lubricados
que esperan allí pacientes
como estatuas tu paso en falso.

Ya no leo a Godard
con esa fílmica mirada del mundo.
Bolaño me sedujo
y descorché champagne
con evocadora fuerza profiláctica.

Luego descubrí que es profiláctico
admirar la Vía Láctea
y la luna
y las mareas espumosas.

El gran Hindenburg
colapsó por el fuego de su pasión
y comencé a reflexionar
sobre mundos perdidos.

La memoria es un somnífero poderoso
como un imperio tutelar
y a veces
en pleno cenit desolador
nos agarramos como fieras
a la mejor idea dispersa.

Qué manera
qué manera perpleja
de deslizar siempre por un tubo
fantasmas, héroes, satélites artificiales
palabras delincuentes
nuestra historia personal...
sin importarnos nada.

Tk.

(M.R. 2008)
Imagen: www.ojodigital.com/.../56132-el-pensador.html

Suban... invito a un corto viaje

2008-10-27T18:25:00.000-07:00

Mario Biondi

2008-10-23T18:50:00.000-07:00

Artista: Mario Biondi
Álbum: Handful of soul
Año: 2006
Canción: This Is What You Are

Algo jazz y algo de soul en la voz de Mario Biondi. Notable por su voz con tinte negro y maduro que me recuerda a Barry White. Curiosamente es un Siciliano nato de la localidad de Catania (ver mapa), sin embargo nación en EE.UU. Disfruten este alegre y movido tema.

Tk

Café para dos

2008-10-22T20:18:00.000-07:00

Hoy fue un café para dos. Un buen café como tantos otros bien compartidos y conversados. Un café que pudo servirse en cualquier lugar y que nadie envidiaría el café de esta tarde, sin embargo, aun recuerdo ese aroma y esa tarde. Un café no sirve para el frío solamente, al contrario, sirve para acelerar el pulso de los hipertensos o calmar a los nerviosos, vaya uno a saber como estamos el día de hoy o estaremos el de día de mañana frente a una taza de buen café. En fin, sin querer escaparme del motivo de esta entrada aquí me dispongo a describir el breve encuentro de un café para dos.

No es usual detenerse a reflexionar lo que puede significar un café para dos ( o tres o los que sean). No es fácil, ya que a veces, las emociones traicionan y uno puede meter muy mal la "cuchara" y el café que parecía prometedor, no será tal, al contrario, todo un fracaso. Teniendo presente esto, un café debe beberse ensimismado, absorto y rodeado de azúcar, o sacarina, o endulzante... Debe beberse con pasión y encanto, pensando que ambos son interlocutores válidos para este buen café. Un café cuyo aroma se ennegrece con temas de "negocios o problemas", ya no es un buen café. Incluso se puede aceptar hasta el pelambre, pero jamás, con temitas de negocios o problemillas varios.

Beber un buen café es arte y filosofía, contemplación y diálogo absorto, absolutistamente para dos, condición ideal.

Pero, regreso a mi café de hoy y agrego en simples palabritas que estaba con la dosis justa de azúcar, 2 de café s/crema, muy buena charla y lo mejor de todo esto es que, por obra y gracia de la radio, aparecen dos temitas maravillosos que acontinuación les invito a ecuchar.

Procol Harum - A whiter shade of pale 1967

The Rolling Stones: Lady Jane

Disfruten los temas y un buen café...

Barquitos de papel

2008-10-19T14:51:00.000-07:00

Otra vez regresamos a jugar
con barquitos de papel cuadriculado

habían charcos boca arriba
como tazones sobre el césped
como trozos de mar sin salida posible.

El reflejo pobre del sol
era referencia obligada
en la carta de navegación.

La curva íntima e indecisa de nuestro mar
replanteaba el destino final
por lo tanto el puerto no era importante
tampoco era importante aquella luz tardía
que se extingue lentamente.

El horizonte se estrechó demasiado pronto
para estos marineros en tierra.

Los barquichuelos silenciosos
naufragan lentamente.

Nvro.

Paul Weller

2008-10-19T08:17:00.001-07:00

Pienso, luego veo DVD...

Un poco del ecléctico brit pop. "Wild Wood"

TK.

Lao Zhang y su banderita azul

2008-09-02T17:43:00.000-07:00

El señor Lao Zhang despierta al alba
y practica tai chi
acto seguido lava meticulosamente
sus extremidades y las desdichas del día anterior.

Asoma en sus ojos un nuevo día
y luego con delicadeza
quebradizo
tembloroso lustra el esqueleto gris de su bicicleta
con milenaria paciencia.

Sus pensamientos brotan frescos
como la primera brisa de primavera
pero sus labios susurran una vieja canción.
Lao Zhang respira profundo
y saluda amable
con aquella banderita azul prendida en su mano derecha.

Hay idiomas nuevos en Beijing
para su viejo oído acostumbrado al dialecto Wuzhou
en la natal Jinhua.

Pero ahora está aquí con su banderita azul
en Qianmen, al sur de la Plaza Tiananmen
esperando
entre tanta selvatina torciendo esquinas
dignamente esperando
entre tanto jolgorio de banderas rojas
a sus camaradas que no llegaron.

Lao Zhang agita la humana longitud de su banderita azul
en el domo frio y silencioso:
pudo protestar solitario, libre e ignorado
como ola inadvertida en la orilla del Changhe.

Ahora su hu-ch ' in protesta por él
todas las mañanas de Beijing
algunos escuchan atentos
y lanzan al viento pequeñas monedas de níquel
en la calle principal, Qianmen,
al sur de la Plaza de Tiananmen.

Nvro

Septiembre 2008

Tom Waits - Back in the good old world

2008-07-27T19:07:00.000-07:00

Un tenita

2008-06-17T18:52:00.001-07:00

El sabio lector

2008-06-08T12:15:00.000-07:00

Y durmió tres décadas en las bodegas recostado

como viejo saco de lona retorcido en el hueco de su sombra.

Tres durmientes vuelos resumidos a mito de barrio.
Palabras de grueso calibre apiladas en hilera entre los dientes.

Baches y episodios en el cuerpo.
Líneas blancas en la nariz
cruzando la aórtica avenida del frío.

Diez años más dormido que Rip Van Winkle
atravesado por el ronquido monumental
del martirio de la insana moralina.

Sombra del árbol aterida.
La palabra espacio es el reflejo invertido de la historia
y el tiempo un cálculo ciego errado por minutos.

Son tres genocidas décadas
memorizando títulos de libros
que jamás podrás leer.

TK.

La Isla de las Flores

2008-06-07T15:44:00.000-07:00

LA ISLA DE LAS FLORES
Donde la miseria se confunde con la miseria y al final no sabemos la proporción y el peso oscuro de nuestro olvido.

VIII
Blancura de los hombres,
junto a la oscuridad que los circunda.

Blancura de la madre con su hijo.
Del niño que aún no ha despertado
y sueña con dos manos blancas.

Y de la mujer que lo alimenta,
humillada por la tos y el hambre.

Blancura de aquellos que no duermen.
De los ojos que conocen el mundo
y recuerdan la menor alegría.

Blancura de los que saben morir,
envueltos en su propia desnudez.
bajo el sueño más blanco.

Blancura de mis palabras,
por olvidarme de mi mismo.
Blancura de mi corazón,
por encontrarlo tan oscuro.

Efraín Barquero, poeta chileno
Extraído del poema Las manos ("La compañera y otros poemas, Edit. Nascimento 1971)

Es tarde para llegar a una casa decente

2008-05-21T12:38:00.000-07:00

para mis amigos de Nueva Bilbao

Es tarde dijo mi madre moviendo aquél dedo

agudo y curvado como sus años.

Respondí que bajé de la montaña

brincando trincheras

arados diezmados como corderos

y frágil varé en la exclamación de aquella tierra congelada

congelada de silencio después de tanto trueno.

Te dije que crucé nuestra isla cubierta de pedregales

horadada por ríos imaginarios posibles

y mis ojos entreabiertos recordando los tuyos

doblaron ramas ya dobladas

siguieron huellas de otras huellas.

No pude explicar que aquél verano fui feliz

te dije (estoy seguro) que regreso a casa

por el gusto de mis cuarenta años asomados en la comisura de los labios

regreso por los geranios refugiados en el balcón

ya sabes el verso “sobre los geranios rosa, una mariposa blanca”

y mis tibias camelias nubosas camelias

tus camelias pintadas de sueños antes de la lluvia.

No creyó mis palabras instantáneas

como esa gris fotografía junto a campesinos

en la toma de 1971

y preguntó por qué llegué tan tarde

que el padre y mis hijos se durmieron esperando.

Respondí que el nombre de la calle

era imposible recordar.

Que guardé los teléfonos de voz suicida

en aquél saco olvidado en el bar de la muerte

donde los malos poetas seguiremos siendo malos poetas.

Le dije – incluso – que amé y odié en ese tiempo de panfletos

y que luego volví a amar

y a odiar desmedidamente hasta el ocaso

sin saber que el dolor dejaba huellas en tu muro blanco.

Digo que amé ciegamente pero todo se fue al olvido.

No creí tanta palabra bonita para no consumir mis energías.

Y aunque no lo creas a lomo de mula bajé la montaña

al lomo de la calle la calle que cruza con mi nombre

porque me buscaban ¿lo recuerdas?

en aquella curva inquieta de calle sin salida

lavada de tumultos arrastrando miseria

como caracol insomne en medio de tanta niebla

como caracol dando pasos de ciego

en el tiempo de nadie entre plumas y golondrinas

ebrio una y otra vez con plumas y golondrinas.

Se acaban las mentiras madre porque la inocencia

no escogió mi nombre

fui inocente digno de inocencia robada para lamer nubes.

No volvió a sonreír

mi madre no cree cuentos de pasillo.

Insistí en doblar la hoja de aquél tiempo

tiempo de rencillas y tabernas.

“La canción es la misma” y ¡Oh fiat lux!

Lord Zeppelín convierte recuerdos en cenizas.

Regresé te dije madre

cansado regresé para quedarme la preciosa sombra

para dormir soñando como el viajero sueña

como la ventana sueña la fría aurora.

Es inútil viajar para encontrarte solo

como veterano de posguerra.

Regresé tarde a tu casa decente

cubierto de cenizas y despoblado de sueños pasajeros

estuve tendido en el lomo de la tarde

sobre cristales verdes

en el césped de la plaza cercada de anuncios ilegibles

con amigos de ocio ciegos como yo

sin embargo atentos

atentos al vuelo de aves ordinarias en este cielo violeta

aves arrendatarias de viejos árboles y postes

la infancia despistada mueve aquellas alas

y siguen vivas completamente en domingo

luego

pregunto si era bueno regresar a casa otra vez.

T.K. (05/2008)

The swans do not fly as yesterday

2008-05-16T13:14:00.000-07:00

escucha en medio del viento de la tarde

al doblar sus alas extensas como el horizonte

unos puntitos de metal cubiertos de eco

que graban su pecho blanco como nieve

“the swans do not fly as yesterday”

y mientras volaba

a la tierra de los ancestros…

trataba de entender el significado de

“the swans do not fly as yesterday”

TK.

Everybody's got to learn sometime

2008-05-15T16:53:00.000-07:00

"Todo el mundo tiene que aprender alguna vez"

Tema de la película "Eterno resplandor de una mente sin recuerdos"
protagonizada por Jim Carrey y Kate Winslet

BECK - Everybody’s gotta learn sometime

Change your heart
Look around you
Change your heart
It will astound you
I need your lovin’
Like the sunshine

Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime

Change your heart
Look around you
Change your heart
Will astound you
I need your lovin’
Like the sunshine

Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime

I need your lovin’
Like the sunshine

Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime

Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime
Everybody’s gotta learn sometime

TRADUCCIÓN:

Cambia tu corazón
Mira alrededor tuyo
Cambia tu corazón
Te asombrará.
Necesito tu amar
Como el amanecer.

Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez

Cambia tu corazón
Mira alrededor tuyo
Cambia tu corazón
Te asombrará.
Necesito tu amar
Como el amanecer.

Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez

Necesito tu amar
Como el amanecer.

Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez

Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez

Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez
Todos tienen que aprender alguna vez… m-m-mmm…

Puede ser cierto, como también no. Sin embargo la película vale la pena ver y disfrutarla. Los diálogos y planos escénicos son envolventes. Naturalmente los actores son buenísimos.
Del tema puedo decir que me gusta mucho su suavidad melódica, pero la traducción y significado malito...
Alguien tiene una traducción mejor o me quedo solo con la melodía?

TK cinéfilo

Para escapar del frío otoño

2008-05-11T12:02:00.000-07:00

fotografia-eliane elias live at san javier jazz fevtival

Mis estimados contertulios, les invito a disfrutar este tema "Fotografía". Un buen tema de jazz para soñar con playas de arena amarilla (aunque prefiero arena negra), bastante sol y mucha caipirinha. Argumento innoble para huir del frío otoñal talquino y porque no tengo deseos de escribir nada por ahora (mis dedos gabrielanos están azulosos y entumidos por el frío). Seguramente soy inconformista porque huyo del frio que merezco recibir. Pero al menos el tema es agradable.

Respecto al Festival, naturalmente que no es nuestro tranquilo San javier de Loncomilla. Este monumento al Jazz se realiza en San Javier, en la región de Murcia, España. No tiene más de 10 años pero se ha consolidado con fuerza y pasión. Es importante este par de ingredientes para realizar cosas importantes. ¿Resultará algo así en Chile? ¿Pueden los poetas llevar su trabajo a la calle y lograr al meno emanar olores agradables a cambios en las actitudes oscuras que nos inundan?

Soñar, soñar.... alguien (alguien importante, vital, very much) me dijo textual: " eres una raya en el agua..." (por favor imaginar la idea) y es verdad, una raya en el agua. Pero veámos de este modo aquella imagen, es como escindir, cortar levemente una materia sinuosa, acuosa, inmaterial, y a través de ella, mirar el ancho abismo que nos acosa, un mundo diferente, otra visión a partir de una raya en el agua y sin peyote o alucinógenos.
La nada...acaso podemos llegar hasta allí? A fin de cuentas cuando nos llenen de flores, o mejor dicho cuando veamos caer flores sobre nuestro cuerpo mirando desde el suelo y seamos filete para gusanos ...¿comprenderemos el valor de no ser nada y solo una raya en el agua?

Y eso que no quería escribir ... (algo es algo)

TK.

Corazón loco

2008-05-02T20:01:00.000-07:00

Estimados contertulios:
Al parecer (al igual que Sabina) "las musas están de vacaciones", y no encontré nada mejor que pegotear un video de Diego el Cigala (cantaor español) y Bebo Valdés (eximio compositor y pianista cubano). Como pueden darse cuenta son una dupla maravillosa que bien vale conocer y guardar en la memoria.
Advierto que el tema elegido pudo ser cualquiera del album "Lágrimas Negras", escogí el que a continuación presento sin ningún afán evidente o premeditado... solo azar.

"Corazón Loco"

La canción de: Don Antonio Machín

Intérpretes: Voz, Diego el Cigala y Bebo Valdés en piano.

No te puedo comprender ,

Corazón loco ,

No te puedo comprender ,

Y ellas tampoco,

Yo no me puedo explicar

como las puedes amar tan tranquilamente,

yo no puedo comprender

como se pueden querer dos mujeres a la vez

y no estar loco.

Merezco una explicación

¿Por que es imposible seguir con las dos?

Aquí va mi explicación:

A mi me llaman sin razón Corazón loco

Una es el amor sagrado

compañera de mi vida Esposa

y madre a la vez

La otra es el amor prohibido

complemento de mis ansias

y al que no renunciaré

Y ahora ya puedes saber

cómo se pueden querer

dos mujeres a la vez

y no estar loco

Jamelgos extraviados en la niebla

2008-03-23T17:43:00.000-07:00

Qué haré con tus jamelgos perdidos en la niebla poeta?
Cuando veo mi pobre hirsuta barba confundida en el herbazal
transitorio de aquellos días…
exclamo plenilunio...
en plenilunio los jóvenes atrapan putas mariposas
y no congelan sus caballos en la niebla

qué armadura resiste el tedio?
cortan las hebras luminosas del poncho de castilla
y desamparan indigentes pensamientos
que no regatean olor a sudor ajeno

esa castilla tejida por manos de setenta años
acuso la mancha que no era para mí
como el poemario que pedí prestado
sacudido en la oscuridad sin dios
entre un tumulto de manos presumidas

en plenilunio es más intenso
el olor antiguo de bodega y pasto seco
tabaco barato cosechado en la imagen
cursi de tus molinillos
y gotas de pachulí amoroso de chinas alcohólicas
adictas al himeneo

clac

malditos jamelgos semánticos
piérdanse en aquél herbazal insomne dirás...
multiplíquense en cada amable silencio

mastiquen el purgatorio como si fuera hierba
destilen ese jugo ardoroso por la pendiente
rendidos exudados pero sin tedio

mis pies duermen en los peldaños del pasado
antigua máquina segadora que persigue
hasta hacernos viejos y olvidar
olvidar…
olvidar…

TK.

LA BRUJULA PERDIDA

2008-03-19T18:00:00.000-07:00

para... ya saben quién

Ayer estabas en Santa Fe 725 esquina Chiloé
y la tarde jugaba en la esquina del almacén de barrio

los árboles alcanzaban su sombra gestual al atardecer
y Santa Fe
sin palabras en la hora del té
impávida silente esperó sordera más que silencio

qué ave agitó sus alas
y cayeron hojas cuando no era otoño?
qué palabra burda rodó por las calles del barrio
para ensordecer con su grito de metal
la astucia del ideal libertario?

hasta ayer soñaba inmerso en mi chaquetón de marinero
azul marinero
en la brújula mágica que indica la satisfecha esperanza
para mi patria nueva

y aquí estamos guardando memoria
tras memoria
la traición prisionera de si misma
la inutilidad de la muerte
el abandono enmudecido
el cerrar de ojos

hoy los niños juegan manipulan
porque no saben que hacer
con la mítica brújula que has legado
a quien sabe quién...
y en que lugar de este posible pais perdido.

TK

ABANDONO DE LAS CAVERNAS

2008-03-18T10:37:00.000-07:00

Y regresamos de las cavernas
una noche ocultos entre la niebla
la niebla húmeda donde alguna vez soñamos
con ese algo parecido al día
imaginario e ingenuo

el brillo del día destila estrellas
y me dirán que el día no tiene estrellas
yo diré lo contrario
las estrellas están allí
que no se mudaron desde la última vez

absurdo el absurdo canto del grillo
que se escucha a lo lejos entre bocinazos
gritos y taconeos callejeros
cemento y desplome de sonrisas

que las calles son elásticas y se estiran
se estiran hasta perdernos

que el rostro herido de las casas
alimenta estos cándidos ojos
y ves como un faro ciego en nuestra dulce niebla
(los faros son gigantes ciegos)
a pleno sol, a plena luz que no es un sueño

y el pesar de los detalles
no cuenta
para débiles máscaras
máscaras que nunca usamos
cuando vivíamos en cavernas.

Imagen: "Ciudad" Adolfo Vásquez

Cuando los discos llovían en invierno

2008-03-12T18:57:00.000-07:00

para mi recordada amiga Marcela Acuña S.(q.e.p.d. 1959-2007)

Y estuve aquí
siempre de noche
preparando el trago para tus ojos cenizos.

Y estuve allí donde los discos llovían en invierno
y bailabas
bailabas para mi que moraba en tu sonrisa

Reías al recordar cómplices
que bailamos esa tarde inocente frente a tanto público.

Nada importó porque éramos más fuertes que la roca
resistiendo la atronadora canción de la edad.

Tú y yo un mar de movimientos
gestos glaciales del hermoso vestido
tu cabello jugaba en el viento como golondrinas en primavera

Te soñabas princesa en la tibia tarde frente a todos
sabías que temblaba en tu mano suave alzada al cielo
mientras secretamente pretendía ocultar mi temblor
afirmado en la
ridícula humita de diseño escocés.

Estoy aquí para recordarte
siempre de noche
preparando el trago preferido
para tus ojos cenizos
que en mi corazón siguen brillando.

TK.

Imagen: photo sara pettersson

CX...BBMB

2008-03-12T17:49:00.000-07:00

para Patricio Ignacio

cx bbmb… cx bbmb mensaje?
saludos a su padre y besos a su madre que observa sonriente?
insinuación de la pureza en mensaje cifrado?
qué dijo mi pequeño Buda recién llegado a la tierra?

desciende grácil y risueño
en la humanidad sonriente que se ofrece
en la areola rosa nueva de primer gusto
que huele aromas a tierra
mar océanos, aves, árboles, frutos, estío, brisas
música de las esferas, valles y silvestres estaciones maternales
y mira…luego muerde y vuelve a mirar
tiernamente desde la redondez de su órbita perceptiva
para mover aquellos labios dulces y bellos como manzana madura
y ese sabor
sabor ligado a tus labios de sus labios nutricios
maravilla olvidada cuando crecimos
cuando comenzamos a mentir a los 4 años y medio
y te esmeras en crecer
ser grandes y acceder a las vitrinas del mundo
vitrinas del mundo ungidas por otros
para alcanzar nuestras temerosas manos torpes
la experiencia que ya no sería juego para niños

no olvides mi amado Buda
no olvides por motivo alguno
cuando comiences tus primeros movimientos tentativos
y en la suavidad de la pluma
deslices la suavidad de tus pasos

cx bbmb…

al mirar y absorberme en tu dinámico universo
comprendo escondido en mis arrugas
que no debí mentir desde los 4 años y medio
y desde allí bastó ver salir el sol cansado de sueños y promesas
en los montes del olvido cada día de esta insignificante vida
y digo, al caer la cuenta de estos años marchitos
y tus células hermanas que llegarán a tí el día más hermoso
que hoy veré a mi madre y sonreiré para todos
pensaré en ti, pensaré en tu primera digitación elocuencial
cx bbmb …cx bbmb y luego quedaré en silencio como el botón de una rosa
porque asi todo ya se ha cumplido.

HOY NOS CRUZAMOS CON MARILYN EN UNA ESQUINA

2008-03-03T16:58:00.001-08:00

Hoy me crucé con Marilyn
en una esquina de la Alameda talquina
con Marilyn más viva que muerta
mi Marilyn.

la inocencia rubia refulgía en granitos de sol
en la vereda norte
esquina de los ojos tristes
al cruzarnos de frente en la vetusta iglesia
cuando te vi venir sin glamour
pero fiera
sedosa
articulando huesos
en la dulce sinuosidad
que poseen las diosas como tú.

eras Marilyn... no había dudas
resucitada en este Talca taciturno
y aburrido
eras tú mi bella mariposa surrealista
en la bruta talquina Alameda
sin gracia donde el cansancio pasea desconsolado
hasta que te vi...

la de ojos imposibles (bye Andy Warhol)
la risueña muñeca de pechos abundantes
acolchonados para nuestra siesta feliz
en la tarde que nadie supo apreciar

nos cruzamos
frente a tus pestañas
y las pecas de tu piel de avellana

tibia Marilyn
(odio la oración de E. Cardenal porque sigues viva en Talca)
¿que hacías en esta ciudad llena de tedio?

mi rubia technicolor
lúdica hasta la muerte
porque la muerte también se rinde a tus pies
nos cruzamos como reflejos radiantes
y te vi
y enloquecí
en aquella esquina de la Alameda gris
por segundos
decorada de bucles dorados
por ti
más viva que muerta
mi Marilyn temblando de olvido.

Comparto estos versos de un poetillo de la Séptima región.
Atte
TK.

De sacrificios extremos vive el hombre

2008-03-03T09:29:00.000-08:00

Regresar de vacaciones es una odisea y también lo es el preparativo para salir de vacaciones tranquilo. Salir implica en primer lugar; quién cuidará la casa, el riego del jardín, el alimento del perro o la mascota de moda, cuentas pagadas y pensar si dejaremos la luz encendida todo el día o por último contratar un cuidador, que en algunos casos es peor... Te vas con la inquietud si el tal cuidador dormirá en tu cama, usará tu ropa, la colonia o tendrá una invitada... Bueno eso es lo inicial, pronto vienen las preocupaciones del financiamiento para el trayecto, estadía y posterior regreso.

Soluciones hay muchas, los más odiosos dirán - el ahorro sistemático Trapelakucho te permite gozar de espléndidas vacaciones - realmente no soporto a estos tipos infelices que cuidan hasta la chaucha ajena para obtener réditos, otros argumentan - todo con cargo a la tarjeta - otra clase compleja porque vivirán el resto del año para pagar sus vacaciones que quieren olvidar y es imposible por culpa de las cuotas mensuales, los más notables y que me gustan (me incluyo), los que nos dejamos caer en casa de nuestra madre...vaya fortuna, verdad? A mi parecer la mejor alternativa... Volvemos a sentirnos solteros y hermosos, allí despiertas con desayuno a la camita, tierna charla matinal, palabras llenas de ternura y nada de perturbaciones extras, la panza cuarentona es olvidada y este veraneante renace feliz desde la casa de su señora madre...(envidia sana).

Día feliz, día de playa.
Me encanta el mar, aunque sea una especie de oleaje torbellino y traicionero, pero es un mar vivo, agitado y agitador, las células se mueven y te sientes sano, te despides de la turbidez citadina porque frente a ti está el ancho y extendido horizonte. Una línea ignota, una línea decisiva entre tu yo y no yo... Como ven hasta se puede filosofar. La arena te permite olvidar la suavidad textil y tóxica de la alfombra muro a muro, de las baldosas frías y simétricas. La arena de playa permite extenderse y tenderse, mejor dicho estirar toda la humanidad y sentirte uno con la madre tierra forrada en arena, de preferencia negra...
Aparte del sol peligroso puedes disfrutar de paisajes maravillosos, seguir el vuelo infantil de las aves marinas, moverte a la distancia con el rumor y ondular de las olas que te invitan a sumarte a ellas... Ahhhh cómo me gusta el mar.

El mar nos produce apetito voraz después de la excesiva exposición y baño salino.
Y comer es sumun del sumun, la cosa nostra del sentirte otra vez hijo de tu madre que para ella siempre seguirás siendo su niño. Claro que un niño algo cambiado, con ciertos apetitos y debilidades, como vicios y otras cosas que de tanto mirar entusiasman hasta al más ciego.

Invocación Hamletiana: " Me tiro o no me tiro, ese es el problema".

TK.

Pd. texto sujeto a confirmación
fotografía: wickead weassel

He regresado de vacaciones

2008-03-01T16:25:00.000-08:00

Estimados contertulios, lectores, admiradores, asombrados investigadores, recurrentes amigos y amigotes, damas tiernas e inteligentes, féminas virtuosas en manejo de las pinzas en público, poetas a granel, poetas de los buenos, mi amigo y poeta bueno, mi amigo poeta (que al fin nos resultó el anhelado cónclave...), público que no conozco y no les interesa conocerme, menos conocer las delirantes notas que escribo, para todos uds. regresé deshilachado de breves y siempre necesarias vacaciones.

Para aquellos que han hurgado en mis archivos x, su discreción vale mucho.

El misterio de las tué-tuonas

2008-02-03T10:39:00.000-08:00

Cierta vez conoci en lugares de poca monta, entre humareda y chispazos de alcohol, las aventuras de unas chicas tué-tuonas... Pronunciar aquellos apelativos era pecado y necesariamente había que ahogar esa garganta para no provocar en los labios cierto sabor placentero en ello. No era usual, pero me daba la impresión de cierta soberanía y sumisión en el ambiente. Mirar en aquellos ojos desorbitados y delirantes, carentes de valor y empatía, la permanente escena de la mentira, me provocaba algo de escozor, sin embargo, la curiosidad aumentaba y escuché atento...

Estas lucernas eran de armas tomar, belicosas, presumidas y raspaban su voz para simular ser duras e inflexibles. La rudeza de sus movimientos se complementaba con esa extraña belleza que provoca la explosiva mezcla de la hermosura y la muerte conviviendo juntas.

Cuando al caer el sol las sombras se adueñaban de la ciudad, ellas, las innombrables, calzaban sus negras y desgastadas botas american shoes, cubrían aquella deseable desnudez con cueros "enchulados" y en el cinto clavaban, como un crucifijo sátiro, la pluma para el objeto de sus amores. Pobre aquél que se cruzaba con ellas después de la octava cerveza... no salía vivo. Decían, y yo repito, era una lucha sin cuartel, dos contra uno, a contraluz, a morir, a reventar la vertiginosa locura y perversión. Aseguraban, según las malas lenguas, que la víctima no moría producto de las heridas... moría de aquella muerte profunda, apocalíptica, muerte voluntariosa, Fénixcidio...

Las tué tué, luego de pintar escrupulosamente la avidez abisal de sus ojos, limpiaban cada pluma con arte al calor de aquella combustión irrupta y emprendían el vuelo...

Lo demás era silencio, como la verdad muda, que calla una y otra vez, aquella estúpida verdad que está en todas partes y a su vez en ninguna.

Trapelakucho (asustado)
M.R.

imagen: BlackCanary_Mockingbird_Veesenmeyer

My foolish heart & porno star

2008-01-26T19:13:00.000-08:00

Come here girl
Dance for me
Beautiful worth more expensive

I do not have a lot of money tonight
My clock is expensive
And announced the sunset

Come here girl
Dance for me
The light shows its feathers
My heart is silly
For you love
My sweet pornstar

Oh my prostitute of red lips
Manager my loneliness
Show me your
Lunar carcinogen
The moisture source
My foolish heart
Has been at war for you

Bill Evans-My Foolish Heart

LA PARTIDA FINAL

2008-01-11T20:13:00.000-08:00

para Roque C.

Cuando pensó que se marcharía a la patria natal, nunca imaginó que este viaje era el último.
No leyó las noticias esta mañana donde el titular destacado daba cuenta que su hogar estaba en llamas, acorralado por langostas de metal y fuegos mortales.
No pensó jamás que llegaría el día o la noche. Siempre pretendía olvidar aquella sensación leve, cercana, de la helada y letal llovizna de lamentos irreales.
Cerró la puerta tras de si, miró una sola vez el mundo que dejaba y contempló la ruina reflejada en los charcos cristalinos, tan sutiles como en los ojos de quien lloraba por su inesperada ausencia; el ademán de adiós provocó que la sensación de partida era un juego, luego pensó, un juego cruel y desmesurado, impropio de una despedida. Luego apresura sus frios pasos en el pastizal y ensancha, una vez más, la débil huella alojada en la tierra que fuera suya. Atrás queda esa sonrisa irónica y no vacila, limpia sus lentes oscuros y comprende que el sol brilla en tonos levemente rosas más allá de la frontera y los barrotes de su existencia.

T.K

IMAGEN: Giacometti: Man walking in rain, 1948

FELICE ANNO NUOVO

2008-01-01T17:44:00.000-08:00

Un año más que más da …(reza el típico y rascucho tema conocido). Todo el país marchó, marchó lento, marchó rápido al ritmo del temita. Cerraron los locales comerciales que antes no cerraban. Viejas actitudes mercantiles que hoy no colman ni estiran, por ley, la servil paciencia de súbditos y esclavos para atrapar el último peso del año.

La república de Yam va progresando y la voz del pueblo apagándose lentamente, durmiendo en laureles ajenos, olvidando que hay cosas más importantes. Pero no importa “the people está en otra”, vamos “haciéndole a las compras”, que no falte la pichanga, la cerveza, la buena carne y los agregados. Fieles a los saluditos colapsamos las líneas y sólo quedó esperar nuestro turno una hora después. No olvidamos asistir al grotesco sacudir del nocturno cielo con luminarias sulfurosas, absorbentes abrazos, besos a diestra y siniestra, saludos oficiales y extraoficiales a desconocidos(as), que igualmente convocados a tamaña celebración, nos abrazaron y besaron lujuriosamente, como si fuera la última pasada por esas callecitas que nos acercan al turbio y buen río Clery, único río que bordea la ciudad de Yam.

La Municipalidad de Yam está conforme, el fuegazo estremecedor, que no dejó dormir a los bebés y ancianos enfermos, estuvo a la altura de las capitales mundiales y el costo fue cubierto a expensas de otros ítems, como la mantención de áreas verdes, limpieza de calles, o un cuidado ajuste en los traspasos que no se note.

Un año más que más da …(reza el típico y rascucho tema conocido). Me pregunto si todas estás promesas y sanas intenciones provocarán un mínimo cambio en nuestra estructura mental.

Es prematuro anticipar deseos o esperanzas, sin embargo, quienes festejamos (olvidándonos de las negras realidades) lo hicimos pensando en algo mejor, un devenir más ilustrado, más humano y miserecorde con nuestra dignidad corpórea-espacio-temporal.

Rescato un poemita encontrado en los arenales:

EL POETA QUE MIRABA EL MUNDO

POR LA VENTANA FORRADA CON

NYLON

Veo a poetas descuerando su olvido

achupallándose las ideas y planeando huevadas sin importancia.

Veo poetas

congelando la mirada lírica en un rico capuchino.

Con el tiempo se quejan porque su poesía

no congrega público

No alcanzan las antenas y parabólicas orejas

y ojos atentos doblemente atentos

para comprenderles.

¿Cuándo comenzaron a escribir a oscuras?

Poetas si…

Poetas no…

poetas fatales, pseudopoetas suicidas

kamikazes que disparan a la bandada.

Primer movimiento?

me dicen que no hay movimientos.

Me dicen que son espinillas en el paño tibio de la tierra.

Que hay feudos y señores.

Damas agraciadas que les gusta…

lo que les guste de la poesía.

Que veo, como Quevedo

únicos y fieles servidores de la imaginación humana

que su deambular taciturno no se nota en el pubis citadino.

Que algunos cruzaron la frontera porque aquí

nadie les dijo que eran buenos

Valores en tránsito…

Producto exportable…

Bursátil componenda versartiva.

Que veo grises atardeceres sin movimiento

fruslerías deshojándose, bicocas sin sentido.

Rotos como los rotos, rotos por balas en ráfaga infinita

colapsados por sus vicios y frustraciones

pero poetas a fin de cuentas.

Patria de los sin patria

hogar de huérfanos dilectos que odian el costumbrismo

y los ismos posibles.

Veo poetas y más poetas cogiendo

estrellas cogiéndolas en sus manos anudadas

para un amanecer posible.

Segundo movimiendo?

(o es el nylon que se encoje)

No hay amanecer posible sin la frondosa

e invisible conmiseración poética.

Bienvenido verano

2007-12-29T18:54:00.000-08:00

"Trabajé mucho toda la semana(...) Ayer era sábado, y María vino, como habíamos convenido. La deseé mucho porque tenía un lindo vestido a rayas rojas y blancas y sandalias de cuero. Se adivinaban sus senos firmes, y el tostado del sol le daba un rostro de flor. Tomamos un autobús y fuimos a algunos kilómetros de Argel a una playa encerrada entre rocas y rodeada de cañaverales del lado de la ribera. El sol de las cuatro no calentaba demasiado, pero el agua estaba tibia,, con pequeñas olas alargadas y perezosas. María me enseñó un juego. Al nadar había que beber en la cresta de las olas, conservar en la boca toda la espuma, y ponerse enseguida de espaldas para proyectarlas hacia el cielo. Se formaba entonces un encaje espumoso que se desvanecía en el aire y caía como lluvia tibia sobre la cara. Pero al cabo sentí la boca quemada por la amargura de la sal. María se me acercó entonces y se estrechó contra mí en el agua. Puso su boca contra la mía. Su lengua refrescaba mis labios y rodamos entre las olas durante un momento.

Cuando nos vestimos nuevamente en la playa, María me miraba con ojos brillantes. La besé. A partir de ese momento no hablamos más. La estreché contra mí y nos apresuramos a buscar un autobús, regresar, ir a casa y arrojarnos sobre la cama. Había dejado la ventana abierta y era agradable sentir derramarse la noche de verano sobre nuestros cuerpos morenos".

Albert Camus "El extranjero"
(extracto del libro...)
Imagen: Marie-Louise Cusack (painter) "The Kiss"

Para Clemente

2007-12-27T15:55:00.000-08:00

Tristeza

La desdicha universal flota como un espectro por la tarde.
Barracas que por incultos jardincillos pardos huyen.
Pabilos fantasmales oscilan en el estiércol quemado,
dos durmientes se bambolean rumbo a la casa, grises y difusos.

Sobre el marchito prado corre un niño
y juega con sus ojos negros y lisos.
El oro gotea de los arbustos borroso y apagado.
Un viejo gira tristemente al viento.

Al atardecer, de nuevo sobre mi cabeza,
Saturno guía mudo un sino desdichado.
Un árbol, los pasos de un perro en retirada,
y negro vacila el cielo de Dios y deshojado.

Un pececillo se desliza veloz en el arroyo
y leve roza apenas la mano del amigo muerto,
y alisa con ternura su frente y su vestido.
Una luz despierta las sombras en los cuartos.

Por Georg Trakl

Mi tristeza también se llena de risa, la risa de Clemente, la risa de mis hijos, de nuestros hijos proyectada hacia la luz del sol, y mi sentir es solidario con Cristian Warnken, porque no es fácil escribir tan hermosa despedida cuando el corazón está sumido en profunda tristeza por la irreparable pérdida. El amor de padre perdura y traspasa las fronteras de la muerte.

Georg Trakl

(Salzburgo, 1887-Cracovia, 1914) Poeta austríaco. En 1905 empezó a trabajar de aprendiz en una farmacia. Su familiaridad con las drogas, de las que abusó, provocó su muerte. Se dio a conocer en 1912 por sus colaboraciones en la revista Der Brenner. Sus Poemas (1913) y Sebastián en el sueño (1915) recuerdan el estilo de Hölderlin, y constituyen una de las obras poéticas en lengua alemana más desgarradoras e innovadoras.

Sueños del poeta

2007-12-23T12:28:00.000-08:00

El poeta sueña
(porque no le queda otra cosa más a mano)
porque piensa que todos sueñan como él
(primer error de tantos que se esmera en cometer).

Corre a desnudar la primera musa(o), según la preferencia de moda que aparece en su derretido mundo. Derretido, porque nadie está con él, en su calórico intento, por lo mismo, derretido, deshecho, deslaureado, deslucido, decapitado (casi siempre) por sus pares.

¿Acaso existen poetas felices?

El Poeta o la Poeta da lo mismo. Sin género, con género... degenerado, eso no tiene importancia, si lo que versa su alma es poesía.
Pensamiento degenerado, nada normal, nada moral, porque es un equilibrista en su propia cuerda, un transgresor, un suicida y asesino de lo cotidiano.
Recuerdo ciertos comentarios de mi niñez: "cómo es posible niñito que pierdas el tiempo soñando y escribiendo barbaridades", " TK, es un loquillo soñador, siempre anda en las nubes ¿cómo bajas un astronauta que admira a David Bowie?"

Los poetas son los primeros en la línea de batalla, los primeros en caer víctimas de las balas. Son pocos los poetas tipo camaleón, son pocos. Pero de que existen y guardan silencio... los hay.

Los poetas locales (léase ciudad, región, comuna, etcccc ) son un modesto prisma, la nada misma de la poética universal, pero créanme y supongo estarán de acuerdo, esta especie humana en extinción es el sustento, la base frustrada donde logran los grandes faránduleros aclamarse, sentirse importante y obnubilar con sus destellos de atrayente misterio y soberbia insidia a la plebe. Ah! maldita plebe... nunca están con quién deben estar.

Mácula divina de la sociedad. Los poetas mueren y viven con o sin mancha, aquí en el monte Yam o en el río Ganges, o el Mapocho. Son tan conscientes de sus sueños que saben vivir para morir en el absoluto desamparo. Conozco algunos que aún revolotean entre los muertos y nutren aquella pobreza gracias a la riqueza que emana de sus efluvios oníricos. La existencia es su mejor absurdo, el caliz amargo de la iniciación, la gesta heróica por saberse elegidos de los dioses.

¿No es mejor tener hijos... labrar la tierra, llenarse de deudas y malos presagios sobre esto u aquello, que vivir soñando tonterillas?

Pero, mis queridos contertulios... la vida sigue, sigue feliz en algún lugar de la Mancha... en Urzbekistán o en MauleLand, en el suroeste de las antípodas con sus remolinos despidiendo belleza en cada giro.
Hasta allí nos dirigimos, plantando claveles y clavelinas, rosas y crisantemos por caminos asexuados, hermafrodos, absurdos y belicosos... Sigamos soñando en silencio para que no despierte mi musa (esta noche no he tenido respiro).

Mr. T.K.

(la imagen corresponde a: "sueño de poeta" de Rafael Olbinski)

Saludos fiel servidumbre de la pasión humana

2007-12-22T15:36:00.000-08:00

Inicio mi aparición sorpresiva, abrazado al extremo de un madero que flota en este enrarecido mar de la vida. Al otro extremo me acompañan otros náufragos, los que me acuerdo. Muchos ya se ahogaron por aburrimiento, decidia, decrepitud, problemas hormonales, ausencia de orgasmos mentales y flatulencias varias.

Udes, soñadores sean bienvenidos a este ancho mundo. Mi único punto de referencia en este universo, es el lomo de mi caballo Ulises.

"Maldito sea por siempre el soñador inútil
que por primera vez, en su imbecilidad
apasionándose por un problema insoluble y estéril,
quiso mezclar con las cosas del amor la honestidad"

Charles Baudelaire

(Lamentablemente, se soltó del madero pereciendo por inmersión voluntaria, lo vimos alejarse lentamente hasta desaparecer)