domingo, 8 de junio de 2008

El sabio lector

Y durmió tres décadas en las bodegas recostado

como viejo saco de lona retorcido en el hueco de su sombra.

Tres durmientes vuelos resumidos a mito de barrio.
Palabras de grueso calibre apiladas en hilera entre los dientes.

Baches y episodios en el cuerpo.
Líneas blancas en la nariz
cruzando la aórtica avenida del frío.

Diez años más dormido que Rip Van Winkle
atravesado por el ronquido monumental
del martirio de la insana moralina.

Sombra del árbol aterida.
La palabra espacio es el reflejo invertido de la historia
y el tiempo un cálculo ciego errado por minutos.

Son tres genocidas décadas
memorizando títulos de libros
que jamás podrás leer.

TK.




sábado, 7 de junio de 2008

La Isla de las Flores



LA ISLA DE LAS FLORES
Donde la miseria se confunde con la miseria y al final no sabemos la proporción y el peso oscuro de nuestro olvido.

VIII
Blancura de los hombres,
junto a la oscuridad que los circunda.

Blancura de la madre con su hijo.

Del niño que aún no ha despertado
y sueña con dos manos blancas.

Y de la mujer que lo alimenta,

humillada por la tos y el hambre.

Blancura de aquellos que no duermen.
De los ojos que conocen el mundo
y recuerdan la menor alegría.

Blancura de los que saben morir,

envueltos en su propia desnudez.
bajo el sueño más blanco.

Blancura de mis palabras,

por olvidarme de mi mismo.
Blancura de mi corazón,
por encontrarlo tan oscuro.

Efraín Barquero, poeta chileno
Extraído del poema Las manos ("La compañera y otros poemas, Edit. Nascimento 1971)