Jamelgos extraviados en la niebla

Qué haré con tus jamelgos perdidos en la niebla poeta?
Cuando veo mi pobre hirsuta barba confundida en el herbazal
transitorio de aquellos días…
exclamo plenilunio...
en plenilunio los jóvenes atrapan putas mariposas
y no congelan sus caballos en la niebla

qué armadura resiste el tedio?
cortan las hebras luminosas del poncho de castilla
y desamparan indigentes pensamientos
que no regatean olor a sudor ajeno

esa castilla tejida por manos de setenta años
acuso la mancha que no era para mí
como el poemario que pedí prestado
sacudido en la oscuridad sin dios
entre un tumulto de manos presumidas

en plenilunio es más intenso
el olor antiguo de bodega y pasto seco
tabaco barato cosechado en la imagen
cursi de tus molinillos
y gotas de pachulí amoroso de chinas alcohólicas
adictas al himeneo

clac

clac

clac

malditos jamelgos semánticos
piérdanse en aquél herbazal insomne dirás...
multiplíquense en cada amable silencio

mastiquen el purgatorio como si fuera hierba
destilen ese jugo ardoroso por la pendiente
rendidos exudados pero sin tedio

mis pies duermen en los peldaños del pasado
antigua máquina segadora que persigue
hasta hacernos viejos y olvidar
olvidar…
olvidar…

TK.

LA BRUJULA PERDIDA

para... ya saben quién

Ayer estabas en Santa Fe 725 esquina Chiloé
y la tarde jugaba en la esquina del almacén de barrio

los árboles alcanzaban su sombra gestual al atardecer
y Santa Fe
sin palabras en la hora del té
impávida silente esperó sordera más que silencio

qué ave agitó sus alas
y cayeron hojas cuando no era otoño?
qué palabra burda rodó por las calles del barrio
para ensordecer con su grito de metal
la astucia del ideal libertario?

hasta ayer soñaba inmerso en mi chaquetón de marinero
azul marinero
en la brújula mágica que indica la satisfecha esperanza
para mi patria nueva

y aquí estamos guardando memoria
tras memoria
la traición prisionera de si misma
la inutilidad de la muerte
el abandono enmudecido
el cerrar de ojos

hoy los niños juegan manipulan
porque no saben que hacer
con la mítica brújula que has legado
a quien sabe quién...
y en que lugar de este posible pais perdido.

TK

ABANDONO DE LAS CAVERNAS

Y regresamos de las cavernas
una noche ocultos entre la niebla
la niebla húmeda donde alguna vez soñamos
con ese algo parecido al día
imaginario e ingenuo

el brillo del día destila estrellas
y me dirán que el día no tiene estrellas
yo diré lo contrario
las estrellas están allí
que no se mudaron desde la última vez

absurdo el absurdo canto del grillo
que se escucha a lo lejos entre bocinazos
gritos y taconeos callejeros
cemento y desplome de sonrisas

que las calles son elásticas y se estiran
se estiran hasta perdernos

que el rostro herido de las casas
alimenta estos cándidos ojos
y ves como un faro ciego en nuestra dulce niebla
(los faros son gigantes ciegos)
a pleno sol, a plena luz que no es un sueño

y el pesar de los detalles
no cuenta
para débiles máscaras
máscaras que nunca usamos
cuando vivíamos en cavernas.

TK

Imagen: "Ciudad" Adolfo Vásquez

Cuando los discos llovían en invierno

para mi recordada amiga Marcela Acuña S.(q.e.p.d. 1959-2007)

Y estuve aquí
siempre de noche
preparando el trago para tus ojos cenizos.

Y estuve allí donde los discos llovían en invierno
y bailabas
bailabas para mi que moraba en tu sonrisa

Reías al recordar cómplices
que bailamos esa tarde inocente frente a tanto público.

Nada importó porque éramos más fuertes que la roca
resistiendo la atronadora canción de la edad.

Tú y yo un mar de movimientos
gestos glaciales del hermoso vestido
tu cabello jugaba en el viento como golondrinas en primavera

Te soñabas princesa en la tibia tarde frente a todos
sabías que temblaba en tu mano suave alzada al cielo
mientras secretamente pretendía ocultar mi temblor
afirmado en la
ridícula humita de diseño escocés.

Estoy aquí para recordarte
siempre de noche
preparando el trago preferido
para tus ojos cenizos
que en mi corazón siguen brillando.

TK.

Imagen: photo sara pettersson

CX...BBMB

para Patricio Ignacio

cx bbmb… cx bbmb mensaje?
saludos a su padre y besos a su madre que observa sonriente?
insinuación de la pureza en mensaje cifrado?
qué dijo mi pequeño Buda recién llegado a la tierra?

desciende grácil y risueño
en la humanidad sonriente que se ofrece
en la areola rosa nueva de primer gusto
que huele aromas a tierra
mar océanos, aves, árboles, frutos, estío, brisas
música de las esferas, valles y silvestres estaciones maternales
y mira…luego muerde y vuelve a mirar
tiernamente desde la redondez de su órbita perceptiva
para mover aquellos labios dulces y bellos como manzana madura
y ese sabor
sabor ligado a tus labios de sus labios nutricios
maravilla olvidada cuando crecimos
cuando comenzamos a mentir a los 4 años y medio
y te esmeras en crecer
ser grandes y acceder a las vitrinas del mundo
vitrinas del mundo ungidas por otros
para alcanzar nuestras temerosas manos torpes
la experiencia que ya no sería juego para niños

no olvides mi amado Buda
no olvides por motivo alguno
cuando comiences tus primeros movimientos tentativos
y en la suavidad de la pluma
deslices la suavidad de tus pasos

cx bbmb…

al mirar y absorberme en tu dinámico universo
comprendo escondido en mis arrugas
que no debí mentir desde los 4 años y medio
y desde allí bastó ver salir el sol cansado de sueños y promesas
en los montes del olvido cada día de esta insignificante vida
y digo, al caer la cuenta de estos años marchitos
y tus células hermanas que llegarán a tí el día más hermoso
que hoy veré a mi madre y sonreiré para todos
pensaré en ti, pensaré en tu primera digitación elocuencial
cx bbmb …cx bbmb y luego quedaré en silencio como el botón de una rosa
porque asi todo ya se ha cumplido.

HOY NOS CRUZAMOS CON MARILYN EN UNA ESQUINA

Hoy me crucé con Marilyn
en una esquina de la Alameda talquina
con Marilyn más viva que muerta
mi Marilyn.

la inocencia rubia refulgía en granitos de sol
en la vereda norte
esquina de los ojos tristes
al cruzarnos de frente en la vetusta iglesia
cuando te vi venir sin glamour
pero fiera
sedosa
articulando huesos
en la dulce sinuosidad
que poseen las diosas como tú.

eras Marilyn... no había dudas
resucitada en este Talca taciturno
y aburrido
eras tú mi bella mariposa surrealista
en la bruta talquina Alameda
sin gracia donde el cansancio pasea desconsolado
hasta que te vi...

la de ojos imposibles (bye Andy Warhol)
la risueña muñeca de pechos abundantes
acolchonados para nuestra siesta feliz
en la tarde que nadie supo apreciar

nos cruzamos
frente a tus pestañas
y las pecas de tu piel de avellana

tibia Marilyn
(odio la oración de E. Cardenal porque sigues viva en Talca)
¿que hacías en esta ciudad llena de tedio?

mi rubia technicolor
lúdica hasta la muerte
porque la muerte también se rinde a tus pies
nos cruzamos como reflejos radiantes
y te vi
y enloquecí
en aquella esquina de la Alameda gris
por segundos
decorada de bucles dorados
por ti
más viva que muerta
mi Marilyn temblando de olvido.


Comparto estos versos de un poetillo de la Séptima región.
Atte
TK.

De sacrificios extremos vive el hombre

Regresar de vacaciones es una odisea y también lo es el preparativo para salir de vacaciones tranquilo. Salir implica en primer lugar; quién cuidará la casa, el riego del jardín, el alimento del perro o la mascota de moda, cuentas pagadas y pensar si dejaremos la luz encendida todo el día o por último contratar un cuidador, que en algunos casos es peor... Te vas con la inquietud si el tal cuidador dormirá en tu cama, usará tu ropa, la colonia o tendrá una invitada... Bueno eso es lo inicial, pronto vienen las preocupaciones del financiamiento para el trayecto, estadía y posterior regreso.

Soluciones hay muchas, los más odiosos dirán - el ahorro sistemático Trapelakucho te permite gozar de espléndidas vacaciones - realmente no soporto a estos tipos infelices que cuidan hasta la chaucha ajena para obtener réditos, otros argumentan - todo con cargo a la tarjeta - otra clase compleja porque vivirán el resto del año para pagar sus vacaciones que quieren olvidar y es imposible por culpa de las cuotas mensuales, los más notables y que me gustan (me incluyo), los que nos dejamos caer en casa de nuestra madre...vaya fortuna, verdad? A mi parecer la mejor alternativa... Volvemos a sentirnos solteros y hermosos, allí despiertas con desayuno a la camita, tierna charla matinal, palabras llenas de ternura y nada de perturbaciones extras, la panza cuarentona es olvidada y este veraneante renace feliz desde la casa de su señora madre...(envidia sana).

Día feliz, día de playa.
Me encanta el mar, aunque sea una especie de oleaje torbellino y traicionero, pero es un mar vivo, agitado y agitador, las células se mueven y te sientes sano, te despides de la turbidez citadina porque frente a ti está el ancho y extendido horizonte. Una línea ignota, una línea decisiva entre tu yo y no yo... Como ven hasta se puede filosofar. La arena te permite olvidar la suavidad textil y tóxica de la alfombra muro a muro, de las baldosas frías y simétricas. La arena de playa permite extenderse y tenderse, mejor dicho estirar toda la humanidad y sentirte uno con la madre tierra forrada en arena, de preferencia negra...
Aparte del sol peligroso puedes disfrutar de paisajes maravillosos, seguir el vuelo infantil de las aves marinas, moverte a la distancia con el rumor y ondular de las olas que te invitan a sumarte a ellas... Ahhhh cómo me gusta el mar.

El mar nos produce apetito voraz después de la excesiva exposición y baño salino.
Y comer es sumun del sumun, la cosa nostra del sentirte otra vez hijo de tu madre que para ella siempre seguirás siendo su niño. Claro que un niño algo cambiado, con ciertos apetitos y debilidades, como vicios y otras cosas que de tanto mirar entusiasman hasta al más ciego.



Invocación Hamletiana: " Me tiro o no me tiro, ese es el problema".

TK.


Pd. texto sujeto a confirmación
fotografía: wickead weassel

He regresado de vacaciones

Estimados contertulios, lectores, admiradores, asombrados investigadores, recurrentes amigos y amigotes, damas tiernas e inteligentes, féminas virtuosas en manejo de las pinzas en público, poetas a granel, poetas de los buenos, mi amigo y poeta bueno, mi amigo poeta (que al fin nos resultó el anhelado cónclave...), público que no conozco y no les interesa conocerme, menos conocer las delirantes notas que escribo, para todos uds. regresé deshilachado de breves y siempre necesarias vacaciones.

Para aquellos que han hurgado en mis archivos x, su discreción vale mucho.