Bienvenido verano

"Trabajé mucho toda la semana(...) Ayer era sábado, y María vino, como habíamos convenido. La deseé mucho porque tenía un lindo vestido a rayas rojas y blancas y sandalias de cuero. Se adivinaban sus senos firmes, y el tostado del sol le daba un rostro de flor. Tomamos un autobús y fuimos a algunos kilómetros de Argel a una playa encerrada entre rocas y rodeada de cañaverales del lado de la ribera. El sol de las cuatro no calentaba demasiado, pero el agua estaba tibia,, con pequeñas olas alargadas y perezosas. María me enseñó un juego. Al nadar había que beber en la cresta de las olas, conservar en la boca toda la espuma, y ponerse enseguida de espaldas para proyectarlas hacia el cielo. Se formaba entonces un encaje espumoso que se desvanecía en el aire y caía como lluvia tibia sobre la cara. Pero al cabo sentí la boca quemada por la amargura de la sal. María se me acercó entonces y se estrechó contra mí en el agua. Puso su boca contra la mía. Su lengua refrescaba mis labios y rodamos entre las olas durante un momento.

Cuando nos vestimos nuevamente en la playa, María me miraba con ojos brillantes. La besé. A partir de ese momento no hablamos más. La estreché contra mí y nos apresuramos a buscar un autobús, regresar, ir a casa y arrojarnos sobre la cama. Había dejado la ventana abierta y era agradable sentir derramarse la noche de verano sobre nuestros cuerpos morenos".

Albert Camus "El extranjero"
(extracto del libro...)
Imagen: Marie-Louise Cusack (painter) "The Kiss"

Para Clemente

Tristeza

La desdicha universal flota como un espectro por la tarde.
Barracas que por incultos jardincillos pardos huyen.
Pabilos fantasmales oscilan en el estiércol quemado,
dos durmientes se bambolean rumbo a la casa, grises y difusos.

Sobre el marchito prado corre un niño
y juega con sus ojos negros y lisos.
El oro gotea de los arbustos borroso y apagado.
Un viejo gira tristemente al viento.

Al atardecer, de nuevo sobre mi cabeza,
Saturno guía mudo un sino desdichado.
Un árbol, los pasos de un perro en retirada,
y negro vacila el cielo de Dios y deshojado.

Un pececillo se desliza veloz en el arroyo
y leve roza apenas la mano del amigo muerto,
y alisa con ternura su frente y su vestido.
Una luz despierta las sombras en los cuartos.

Por Georg Trakl

Mi tristeza también se llena de risa, la risa de Clemente, la risa de mis hijos, de nuestros hijos proyectada hacia la luz del sol, y mi sentir es solidario con Cristian Warnken, porque no es fácil escribir tan hermosa despedida cuando el corazón está sumido en profunda tristeza por la irreparable pérdida. El amor de padre perdura y traspasa las fronteras de la muerte.

Georg Trakl

(Salzburgo, 1887-Cracovia, 1914) Poeta austríaco. En 1905 empezó a trabajar de aprendiz en una farmacia. Su familiaridad con las drogas, de las que abusó, provocó su muerte. Se dio a conocer en 1912 por sus colaboraciones en la revista Der Brenner. Sus Poemas (1913) y Sebastián en el sueño (1915) recuerdan el estilo de Hölderlin, y constituyen una de las obras poéticas en lengua alemana más desgarradoras e innovadoras.

Sueños del poeta

El poeta sueña
(porque no le queda otra cosa más a mano)
porque piensa que todos sueñan como él
(primer error de tantos que se esmera en cometer).

Corre a desnudar la primera musa(o), según la preferencia de moda que aparece en su derretido mundo. Derretido, porque nadie está con él, en su calórico intento, por lo mismo, derretido, deshecho, deslaureado, deslucido, decapitado (casi siempre) por sus pares.

¿Acaso existen poetas felices?

El Poeta o la Poeta da lo mismo. Sin género, con género... degenerado, eso no tiene importancia, si lo que versa su alma es poesía.
Pensamiento degenerado, nada normal, nada moral, porque es un equilibrista en su propia cuerda, un transgresor, un suicida y asesino de lo cotidiano.
Recuerdo ciertos comentarios de mi niñez: "cómo es posible niñito que pierdas el tiempo soñando y escribiendo barbaridades", " TK, es un loquillo soñador, siempre anda en las nubes ¿cómo bajas un astronauta que admira a David Bowie?"

Los poetas son los primeros en la línea de batalla, los primeros en caer víctimas de las balas. Son pocos los poetas tipo camaleón, son pocos. Pero de que existen y guardan silencio... los hay.

Los poetas locales (léase ciudad, región, comuna, etcccc ) son un modesto prisma, la nada misma de la poética universal, pero créanme y supongo estarán de acuerdo, esta especie humana en extinción es el sustento, la base frustrada donde logran los grandes faránduleros aclamarse, sentirse importante y obnubilar con sus destellos de atrayente misterio y soberbia insidia a la plebe. Ah! maldita plebe... nunca están con quién deben estar.

Mácula divina de la sociedad. Los poetas mueren y viven con o sin mancha, aquí en el monte Yam o en el río Ganges, o el Mapocho. Son tan conscientes de sus sueños que saben vivir para morir en el absoluto desamparo. Conozco algunos que aún revolotean entre los muertos y nutren aquella pobreza gracias a la riqueza que emana de sus efluvios oníricos. La existencia es su mejor absurdo, el caliz amargo de la iniciación, la gesta heróica por saberse elegidos de los dioses.

¿No es mejor tener hijos... labrar la tierra, llenarse de deudas y malos presagios sobre esto u aquello, que vivir soñando tonterillas?

Pero, mis queridos contertulios... la vida sigue, sigue feliz en algún lugar de la Mancha... en Urzbekistán o en MauleLand, en el suroeste de las antípodas con sus remolinos despidiendo belleza en cada giro.
Hasta allí nos dirigimos, plantando claveles y clavelinas, rosas y crisantemos por caminos asexuados, hermafrodos, absurdos y belicosos... Sigamos soñando en silencio para que no despierte mi musa (esta noche no he tenido respiro).

Mr. T.K.

(la imagen corresponde a: "sueño de poeta" de Rafael Olbinski)

Saludos fiel servidumbre de la pasión humana

Inicio mi aparición sorpresiva, abrazado al extremo de un madero que flota en este enrarecido mar de la vida. Al otro extremo me acompañan otros náufragos, los que me acuerdo. Muchos ya se ahogaron por aburrimiento, decidia, decrepitud, problemas hormonales, ausencia de orgasmos mentales y flatulencias varias.

Udes, soñadores sean bienvenidos a este ancho mundo. Mi único punto de referencia en este universo, es el lomo de mi caballo Ulises.

"Maldito sea por siempre el soñador inútil
que por primera vez, en su imbecilidad
apasionándose por un problema insoluble y estéril,
quiso mezclar con las cosas del amor la honestidad"

Charles Baudelaire

(Lamentablemente, se soltó del madero pereciendo por inmersión voluntaria, lo vimos alejarse lentamente hasta desaparecer)