domingo, 26 de abril de 2009

CUANDO ABANDONÉ EL BAR ABBA,



Cuando abandoné el bar Abba, la noche del 8 de abril, arrancando de Dios, llovía cenizas. él, ebrio como estaba, jaraneó toda la noche.

“Existe una textura extraordinaria en un cuerpo descompuesto”

D.L.

Vengo arrancando de Dios

y mi yo de primera persona que no te alcanza

tan ebrio como la mosca en su salsa.

Plumas de gorrión ruedan al piso encerado

de mis pupilas solitarias

plumas como minutos lánguidos aparcados en la mesa coja.

Dos tequilas para cada uno

más no / por favor

tengo cita con mis gusanos.

Y qué más? volver por la amante olvidada

como gánster chiflado.

A la puta de los gritos

que invoca tu nombre cuando logra placer.

Esa colgada pelirroja del brazo ortopédico

alimentando lucecillas como palomas trabajólicas del Ministerio.

Retro era ella

la primera en explicar

que ya no soy tan burbuja.

Siempre eliges bien sonido y jaraneo más que los teatros.

No, no, llego hasta aquí barbudo conceptual

el discurso new age no calza

es viejo tarro con piedras y marketeo cursi.

En fin tu alta definición original es brillante.

Todo un gurú devocional creativo e intuitivo.

Me gusta tu método de trabajo y esa experiencia plástica

surrealista adquirida de Hitchcock, un tal Fellini y otro

llamado Kubrick: todos con esmero oníricamente siniestros.

Afuera llueve cenizas y ocultas tu oreja…

Afuera hay un extenso mar con cabeza de conejo

y sobre el papel la tinta sangre

una llaga de la mutilación umbilical.

El mundo cotidiano está lleno de pasadizos

para apostar por la escritura automática

y otro guión para David Lynch.



tk, otoño 2009




miércoles, 15 de abril de 2009

GRIETA Nº 2



frágil espacio

allí

allí

en la hendidura del surco


animales animales transitando

color amapola

animales invisibles

como huella de las amapolas


humedad y extensión de silencio


pequeño bufo rectilíneo traqueteo

polvo suelto rozando matorrales


pincelada marmórea

voz del viento


pequeñas florcillas silvestres

verdes labios sabor a manzana

excitado plano de tus pliegues


salvaje piel

salvaje rapto de color y sol.




tk,2009

imagen: LES COQUELICOTS À ARGENTEUIL de Claude Monet

domingo, 5 de abril de 2009

COMPOST PARA UN INVIERNO EN P MENOR



La lluvia comienza a retornar a mi cabeza

desde su lejana cueva blandiendo lenta lenta

el péndulo de su boca húmeda

salivando la cortina horizontal.


Pienso en esos componentes artificiales de la memoria

diminutos fucilazos colgando de las neuronas

mientras observo aquella vieja barraca

donde el organillo oculta silenciosamente su duda

y anota en la bitácora

que organillo no significa un orgasmo pequeño.


Decía que un artificio memorial

asocia lluvia y cementerio + flores

cortadas / compradas / robadas / tiestos de agua

y recuerdos de canciones escapando por los ojos

no por la boca ni por el tacto

de flores que no hablan y muertos que siempre callan.


Flash: mi madre nos llevaba de paseo al cementerio del pueblo

para recordar abuelos que no conocimos

y mientras rezaba adornando su memoria

jugábamos encaramados en la blanca construcción

como lagartijas atrapando el sol.


En invierno quedamos aislados del mundo tuyo

y del propio.

No corre el tiempo y la primavera se ve tan lejana

como el cartero cesante que jamás regresó.


A veces en aquél tiempo voraz caminé

con la misma inquietud de hoy

recortando la sinuosa orilla del río Maule

sin prisa

lento

lento

desde mi cueva repleta de recuerdos

pisando hojas y huellas secas

para esperar la lluvia que regresa de su largo viaje.


tk, otoño 2009